domingo, noviembre 21

Pureza

Hay una concepción básica de los espacios puros
¿será que este es uno?
Yo digo que sí



Somos arrastrados por los presagios. Virgilio

sábado, noviembre 20

Notas sobre este blog

Parece ser que este blog quedó en una balsa de aceite. Quedo en un limbo inalcanzable donde el buscador dejó de querer hurgar en los más recóndito de lo escrito aquí. Parece ser que lo poco que quedaba de un pasado inalcanzable estará en las jaulas del hastío.

Desde que este blog se convirtió en un espejo de mis entrañas, parece que viene cuesta abajo. El autor cada vez publica menos, cada vez hace más mediocres imágenes que llama "poesía". La antipoesía ha quedado como un remanso perdido en el baúl de las ilusiones dejadas para otra vida.

¿Será que es una metáfora de su existencia real?

Las causas fueron cercando al autor. Lo fueron cercando hasta que el azar se le salió de control. Lo único que le quedó fue ver cómo se estrellaban los barcos sobre la costa y cómo se estrellaban los trozos de madera podrida en una playa perdida a las afueras de la gran ciudad costera.

No parece haber paso atrás. Desde los servicios sindicados (que nadie lee de todas formas), hasta los más mínimos registros de etiquetas parecen haberse perdido en la más profunda miseria e ineptitud.

Al autor no le duele. En realidad, las fotos tomadas en sus vacaciones pasadas le parecen ya un resquicio de un tiempo que quizás nunca pasó. Algunos de los recuerdos contenidos quizás nunca debieron ser publicados (algunos que sí, debieron haber sido leídos).

Desde la expropiación de este blog, no había habido más candor revolucionario, ni ha habido más comunismo exacerbado, ni tampoco mensajes de esperanza, ni el humor malo que lo caracterizó un tiempo.

Desde que el autor expropió este blog y lo puso en sus intestinos, no ha habido más que el más temible aburrimiento. Si se hiciera una gráfica (repito: este blog está en el limbo) podría ser/hacer evidente que su audiencia se redujo un 99%.


Parecería ser que este blog despertó en el ojo del ciclón, pero no cantará espuma, esta cresta nunca llegó a ser y no es ninguna de todas formas.

No hacen falta alas para levantar un blog, mucha nieve y tumao sí.

Lisbon Revisited

Nada me prende a nada.
Quiero cincuenta cosas al mismo tiempo.
Ansío con un angustia de hambre de carne
Lo que no sé que sea —
Definidamente por lo indefinido...
Duermo inquieto, y vivo en un soñar inquieto
De quien duerme inquieto, mitad soñando.

Me cerraron todas las puertas abstractas y necesarias.
Corrieron cortinas de todas las hipótesis que yo podría ver de la calle.
No hay en el dintel esperado el número de la puerta que me dieron.

Desperté para la misma vida de la que hube adormecido.
Hasta mis ejércitos soñados sufrieron derrota.
Hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados.
Hasta la vida sólo deseada me harta — hasta esa vida...


Comprendo a intervalos inconexos;
Escribo por lapsos de cansancio;
Y un tedio que es hasta del tedio me arroja a la playa.
No sé qué destino o futuro compete a mi angustia sin timón;
No sé qué istas del sur imposible aguárdanme náufrago;
O que palmares de literatura me darán al menos un verso.

No, no sé esto, ni otra cosa, ni cosa alguna...
Y, en el fondo de mi espíritu, donde sueño lo que soñé,
En los campos últimos del alma, donde memoro sin causa
(Y el pasado es una niebla natural de lágrimas falsas),
En los caminos y atajos de las florestas lejanas
Donde supuse a mi ser,
Huyen desmantelados, últimos restos
De la ilusión final,
Mis ejércitos soñados, derrotados sin haber sido,
Mis cortes por existir, despedazadas en Dios.

Otra vez te reveo,
Ciudad de mi infancia pavorosamente perdida...
Ciudad triste y alegre, otra vez sueño aquí..

¿Yo? Pero soy yo el mismo que aquí viví, y aquí volví,
Y aquí volví a tornar, y a volver.
¿Y aquí de nuevo volví a tornar?
¿O somos todos los Yo que estuve aquí o estuvieron,
Una serie de cuentas-entes ligados por un hilo-memoria,
Una serie de sueños de mí de alguien fuera de mí?

Otra vez te reveo,
Con el corazón más lejano, el alma menos mia.

Otra vez te reveo — Lisboa, Tejo y todo —,
Transeúnte inútil de ti y de mí,
Extranjero aquí como en todas partes,
Casual en la vida como en el alma,
Fantasma errando en salas de recordaciones,
Al ruido de las ratas y de las tablas que rozan
En el castillo maldito de tener que vivir...

Otra vez te reveo,
Sombra que pasa a través de las sombras, y brilla
Un momento a una luz fúnebre desconocida,
Y entra en la noche como un rastro de barco se pierde
En el agua que deja de oirse...

Otra vez te reveo,
¡Pero, ay, a mí no me reveo!
Partiose el espejo mágico en que me reveía idéntico,
Y en cada fragmento fatídico veo sólo un pedazo de mí —
¡Un pedazo de ti y de mí!...

Contemporânea, Junho de 1926.
Álvaro de Campos

Reflexiones revolucionarias

Menos mal que existen

los que no dejan de buscarse a sí

ni siquiera en la muerte

de buscarse así.

Silvio Rodríguez



Todo el mundo tiene su Moncada. Parece ser que el asalto de guerrilla fue un fracaso.

Todo el mundo tiene una épica historia de hadas. Tan épica como el plátano relleno de carne y los ojos impresos de sueños.

No hay forma en que dejes de recordarme a la Vieja Habana, inundada, temible, calurosa, nube tras nube, mermada, por las olas dulces de la Evolución, del CUC, del bloqueo, del las líneas venezolanas de telefonía.

¿Cómo emancipar a este lumpen ávido de barricadas? La lucha parlamentaria de un régimen oscuro parece ser la única opción tangible ante de la depresión suprema de un cacharro en el mar.

Los seminiños que aprenden la oración de Mosharrat sólo se reproducen a sí mismos, como los fractales en un caleidoscopio infinito.



domingo, noviembre 7

Vistas de un Paisaje - Rocío Cerón feat. Bishop





8:45 a.m.
La cabeza sostiene un incendio inabarcable: el rumor de fuego en las sienes
abre en violencia un abismo: este cuerpo en el que habito —que me habita y
me destaza— es arma afilada contra la razón. Camino y hacha para el fin.

9:53 a.m.
Un ruido (los niños corren por los restos de la casa, el muro apenas es
preludio), arde la ciudad en fuga. Pesan las palabras. Ni piedad ni destino
salvan. Arde la ciudad en fuga. Y toda fe es humareda, grito que se pierde en
la ciudad de arena.

10:01 a.m.
Oscuridad de día. Oscuridad que entumece / aturde / al oído. No hay figuras
ni formas, hay tierra, piedras, plomo. Oscuridad de voces y rumores. Y un
hombre en fuga se aferra a cualquier cosa. En el umbral —una madre un
padre la familia toda— cuentan / balbucean / el secreto de los cuerpos en
tierra.
Clara es la noche cuando llega el vuelo.



Rocío Cerón, Bishop, Nómada, Tower, Pizarro. Imperio. (México: Motín Poeta, 2009).

Las servilletas del Hotel Nacional