domingo, febrero 22

Arteando COntemporáno No. 2


Debido a las lecturas que he tenido sobre discursos, mi reciente visita al MUAC y discusiones sobre "el arte" venidas de un ignorante craso y palurdo como yo, me he dado a la tarea de seguir haciendo "arte contemporáneo". El discurso que plantearé estará basado en la contraposición de discursos, ¿qué ocurre si se le pone un título ajeno a una obra completamente inexpresiva? El punto es este, darle palabras a las cosas que no tienen para qué decir más, espero que no gústeles.




Marginal
Oración


Acércome
En estas dos últimas obras decidí regresar a la construcción del discurso común y corriente
.

Crítica a las dictaduras latinoamericanas
Sin Título

Cepanda es ahora miembro del Hartismo

Como de facto me he convertido en el legítimo tirano de este blog, decidí que el Hartismo y el Esputismo compartirán las aspiraciones artísiticas del mismo. De tal suerte, este blog, bajo el dominio de quien les escribe, aparece en la lista de Hartistas. Así pues, podrán encontrar un enlace para llegar a este blog desde la página Hartista, basta con dar clik en México y podrán encontrarme, a tres lugares de Avelina Lésper.

miércoles, febrero 18

¿Qué eres? (Versos con base en hi5)

Eres el Perelmán de mi Cojetura de Poincaré

Eres el tío Petrus de mi Conjetura de Golbach

Eres mi ordenada al origen

Eres la hoz de mi martillo

Eres el Hugo Chávez de mi Venezuela

Eres el Fidel Castro de mi Revolución

Eres la mano invisible de mi mercado

Eres el Spleen de mi ciudad

domingo, febrero 15

No me importa ser tu payaso


Tramuta in lazzi lo spasmo ed il pianto;
in una smorfia il singhiozzo e il dolore...
Ridi, Pagliaccio, sul taro amore infranto!
Ridi del duol
che t'avvelena il cor!

Ruggero Leoncavallo, I Pagliacci


No me importa si yo tu payaso
si sólo me ves como un bufón
mientras que tus pestañas postizas caigan pesadas como juicios
mientras que tus pantalones se derrumben al menor estruendo de las mariposas
mientras que tu escote tienda el infinito

No me importa existir
mas que para hacerte reír
a carcajadas locas

sábado, febrero 14

Aclaración sobre la entrada anterior

Este blog no reniega, ni abandona (ni lo hará nunca) la concepción artística que mostró Raúl Demesio. Por lo tanto, este espacio se declara abiertamente esputista.

Manifiesto Hartista


Avelina Lésper publicó en su blog una síntesis del Manifiesto Hartista que reproduzco a continuación. Para consultar el artículo de Lésper, clic aquí; para consultar el Manifiesto Hartista original, dar clic acá. Finalmente, el sitio oficial del Hartismo y el blog de actividades fueron mostrados con sus respectivos enlaces.


1. Estamos Hartos del arte oficial y sus artistas. Los Hartistas trabajamos con nuestras manos, en y para el mundo real.
2. Estamos Hartos del elitismo de que el arte sea sólo para algunos privilegiados. Queremos que el arte sea devuelto al público.
3. Estamos Hartos de que solo opinen “gurús” y expertos. Opinemos libremente, es tiempo de reírnos en público de los estrambóticos montajes, de las cosas pretenciosas y ridículas que los artistas, comisarios y políticos presentan como arte.
4. Estamos Hartos de la consigna interesada de que el arte y la pintura han muerto. Estamos Hartos de que el dinero público se destine al sufragar actividades extravagantes propias de atracción de feria, que restan seriedad al arte y a los artistas que queremos trabajar con seriedad.
5. Estamos Hartos del anti-arte. Partiendo de una idea jocosa de Duchamp el anti-arte es hoy el arte oficial, justo el enemigo contra el que se acuñó el término. Duchamp rechazaba que sus Ready-made se tomaran como arte.
6. El anti-arte no quiere convivir con el arte, necesita exterminarlo para ocupar su lugar. Los anti-artistas saben que si hay arte cerca nadie presta atención al anti-arte. Entre un buen cuadro y una lata de mierda, la gente normal prefiere el cuadro. El Hartismo es un movimiento anti-anti-arte.
7. Estamos Hartos del conceptualismo. Todo el mundo tiene ideas, lo que diferencia al artista es la capacidad de crear obras valiosas a partir de las ideas. La idea es un pretexto para llegar a la obra, no al revés.
8. Estamos Hartos de que presenten cosas que requieren de historias y explicaciones. Si esto es necesario es que no es arte. EL discurso no cambia al objeto.
9.Rechazamos la idea de que el proceso es más valioso que la obra, porque el proceso sólo tiene sentido si al final hay un resultado, una obra.
10. Estamos Hartos de que la originalidad y la novedad sean patrones para designar el valor de una obra. El arte oficial “moderno” solo es una reiteración de formas y maneras que insultan a la inteligencia.
11. Estamos Hartos que los que no utilizan sus manos se auto dominen artistas. Para ser artista hay que pintar, dibujar, esculpir, no basta pensar.
12. Estamos Hartos de que se desprecie la tradición. Rechazar la tradición artística es rechazar la posibilidad de innovación. La tradición enriquecida por la vanguardia constituye nuestra cultura artística.
13. Estamos Hartos de que la critica y la Historia del arte sobre valore las vanguardias del siglo XX minimizando el hecho de que se han agotado y muerto y son mantenidas con vida artificialmente.
14. Estamos Hartos de que se extirpe la belleza de los discursos, la belleza es el objeto último del arte. Rechazamos que la fealdad y la pobreza técnica sean la máxima aspiración.
15. Estamos Hartos del sistema actual de enseñanza. El artista necesita más práctica y menos palabrería. Reivindicamos el valor del dibujo al natural como base de las artes plásticas.
16. Estamos Hartos de la fascinación por las nuevas tecnologías informáticas o audiovisuales. A más de 40 años del primer ordenador es una estupidez creer que hay novedad o ingenio en utilizarlos.
17. Estamos Hartos de la “nuevas propuestas” como la instalación, el performance, el videoarte que son una manera de esconder la incapacidad de crear una buena escenografía, buen teatro o una buena pintura.
18. Estamos Hartos de que se crea que somos una minoría. El Hartismo es una tendencia con vocación universal.

Me ha fascinado. Por mero amor a la verdad, he de decir que estoy en desacuerdo con los puntos 11 y 16 de este Manifiesto sintetizado; es importante mencionar que en el Manifiesto original se muestran de manera más extensa, en los postulados 10 y 17 respectivamente. A continuación reproduzco los puntos 10 y 17 del original. Por cierto, la imagen del logotipo fue obtenida aquí.


10. Estamos HARTOS de que los que no utilizan sus manos se autodenominen artistas. Para ser artista hay que pintar, esculpir, dibujar... no basta con pensar. Ya nos hemos cansado de los caraduras que no dan un palo al agua y se convierten en artistas por la Gracia Divina o por la del gurú de turno ¡El arte para quien lo trabaja!

17. Estamos HARTOS de la fascinación por las nuevas tecnologías. Los nuevos materiales y técnicas, las tecnologías informáticas o audiovisuales no nos apabullan ni deslumbran, simplemente son parte de la realidad de nuestros recursos actuales, y los utilizamos con normalidad como una herramienta más. A más de un siglo de distancia de la primera película, a más de 40 años del primer ordenador, es una verdadera estupidez seguir babeando por descubrir que el vídeo o la informática existen. Estamos hartos de que esta fascinación bobalicona por el medio o la técnica utilizada cieguen el sentido crítico de todos, haciéndonos tragar bodrios infumables en aras de la supuesta novedad o ingeniosidad del medio utilizado.

jueves, febrero 12

Habana Revisited (Juan Gelman)



HABANA REVISITED


Tenía que ser la Habana,
allí te encontré, allí te perdí,
en la Habana levantada por la marea dulce de la
Revolución
debajo del amor estabas,
en cada rostro de miliciano o miliciana mirando el
mar amigo y enemigo
estabas, ausencia mía, dolor de la memoria,
en la alegría liberada de la Habana hallé tus manos
inclinándose
pero en Las Villas, en Matanzas,
bajo los campesinos entregados por primera vez
a vivir,
bajo la libertad circulando entre ellos como un
río invisible y advertible,
iba tu voz aún crepitando suave dura, fuego sin
apagar.
Así voy aprendiendo mi destino de tenerte en cada
uno menos en ti,
de recorrerte por miles de rostros reuniéndote
y repartiéndote por miles de manos que me tocan,
fue en la Habana un día abierto como tus ojos,
allí te perdí, allí te encontré,
eres interminable,
el pueblo es dulce, íntimo


[Juan Gelman en Gotán, 2ª Ed., La Rosa Blindada: Buenos Aires, 1962]

Por cierto, apenas hace unos momentos que lo leí entendí el título, más información en esta entrada de Cepanda llamada La Boa de Liz.

Salvaje

Lo ví cojeando. Cojenado. Cojeando. Sus orejas brincaban. Su pelo negro con manchas de callosidades y costras. Sus ojos llenos de cátaratas.

Fue un día genial, ella se volteó al terminar la clase y me dijo: "no te gusta que te digan panda ¿verdad?" Mi mente súbitamente contestó: "Llámame como quieras, chula" Pero la moral y las buenas costumbres le cayeron de peso, la ataron y la golpearon hasta la náusea, al tiempo que la obligaban a darle vueltas a la situación, las futuras consecuencias y el peso de sus acciones en los hilos de los cuales pende el mundo. "Me da igual", burbujearon las palabras de una boca plástico burguesa.

Ese día fue genial, lo vi. Habían pasado 5 años. 5 gloriosos años de un aburrimiento hondísimo. 5 años desde que ataron a ese maldito a un poste. No podía regresar a mi casa, una laguna en el asfalto, el altar de la virgen de guadalupe con un pabellón cubierto de hierbajos y caca de ese culero. Y ahí viene, su hocico manchado brama, sale disparado desde la ojalatería, tiro el lápiz en mi mano y me echo a correr. La velocidad que alcanzan mis patasregordetas salpicando el agua negra de la banqueta parecía no ser suficiente. El pánico al llegar a la vecindad, mis perros (verracos hermosos) contratacando, como diciéndole "Si entras, te chingas". Huye.

Mañana será lo mismo.

Cojea,me encanta verlo cojear. Me dan unas ganas locas de verlo cojear más. Sangre llega a mis genitales, las mejillas se funden en sangre, mis ojos se abren como cañón. Me encanta verlo viejo, sin dientes, caliente, buscándose a quién coger en su senectud. Un trozo de muro caído, del antiguo altar a la virgen no quedan más que estos trozos de cemento. Tomo uno, se lo arrojo. Ladra, cojea. Le arrojo otro, la piedra filosa le abre la piel y el pelo negro lleno de costras. Intenta perseguirme, mis piernas recgordetas ahora son más altas, no importa, las de él no sirven. Ya no se ve tan maldito, se ve cojo, cojo... tomo otro pedazo y se lo arrojo. Ya dejó ladrar, ahora chilla, ¡chilla! ¡chilla! La sangre le empieza a brotar, no lo soporto, es demasiada la exitación (no, no is exciting, sino que es excitante y exitante, casi erótico).

Llegaron los drogos del barrio, traen sus antenitas humeantes en la mano. Será mejor irme, con pánico en mis regordetas piernas. Porque esos perros sí que me van a chingar.

lunes, febrero 9

Esto no es una elegía

Bueno, ahora que leo en todas partes sobre el grammy, aunado con la esperada reincorporación del "parpadeo" a los anaqueles del mainstream de la musique officielle y anteponiéndome a esta roca dura de un centenar y medio de hojas que leer sobre lo anárquico del sistema internacional, he decidido hacer una entrada con el único artista nominado alguna vez al grammy que me fascina. Dicha entrada contendrá una de mis canciones favoritas, en español y sin guitarra eléctrica; por otra parte, la versión hecha por Los de abajo es absolutamente genial también. Pero como diría el que fuese también diputado de la Asamblea del Poder Popular en la Habana: ¿El grammy? Tengo el Granma, que me interesa más.

Esto no es una elegía

(Silvio Rodríguez)

Tú me recuerdas el prado de los soñadores,
el muro que nos separa del mar, si es de noche.
Tú me recuerdas, sentada,
ciertos sentimientos
que nunca se sabe que traen en las alas:
si vivos o muertos.

Me quito el rostro y lo doblo
encima del pantalón.
Si no he de decir tu nombre,
si ajeno se esconde
no quiero expresión.
Suelen mis ojos
tener como impresos
sus sueños risueños

Tú me recuerdas las calles de La Habana Vieja,
la Catedral sumergida en su baño de tejas.
Tú me recuerdas las cosas, no sé, las ventanas
donde los cantores nocturnos cantaban
amor a La Habana.

Esto no es una elegía
ni es un romance, ni un verso:
más bien una acción de gracias,
por darle a mis ansias
razón para un beso,
una modesta corona
encontrada en la aurora.

Tú me recuerdas el mundo de un adolescente,
un seminiño asustado mirando a la gente,
un ángel interrogado,
un sueño acosado,
la maldición, la blasfemia de un continente
y un poco de muerte.

(1977)



Esta versión tiene un arreglo loquísimo, mas no encontré la versión original. De todas formas es una canción genial.


domingo, febrero 8

Qué frágil es la esperanza (Heriberto Yépez)

Qué frágil es la esperanza para la gente de Paso.
Basta que ella conteste el teléfono para su vida se acabe. Basta que el vecino suba a todo volumen la radio para que la poca tranquilidad que has podido juntar en tu existencia desaparezca. Basta que un narco esnifee más coca de la acostumbrada para que tu hijo sea acribillado. Basta que pienses en denunciarlo para que termines encobijado. Basta que hoy cierre una ensambladora para que mañana todo un barrio quede en la ruina. Basta que Sunny City se enfríe para que Ciudad del Paso quede congelada.

(...)

El pavor es océanico. Todas las gotas de ese océano son de miedo. Cada una de ellas vibra de terror hacia cada una de las otras. Cada una tiembla. Y la única que no tiene miedo está al centro. Y el centro es negro y equidista de todo lo restante.

El eje está asustdo. Lo adyacen, lo rodean, todas las oscuras gotas de ese mar aterrorizado. Eso es lo que la esperanza no sabe. No sabe que ella es el puro centro, el puro núcleo de todos nuestros espantos.


Heriberto Yépez, "Al otro lado"

sábado, febrero 7

Cita textual No. 2 de "Al Otro Lado"

¿Por qué no escuchaba música de la Unión más seguido? "Esta música del otro lado es increíble, ¿para qué escucho lo demás?" Esa música de derrotados, la música nacional de pinches jodidos, llorando por mujeres, hablando del pasado, sin poder soltarlo, cagando de melancolía, de mariconería ante la vida... TIburón no podía negarlo, quitando la obvia porquería, los vecinos tienen, que caray, canciones cabroncísimas, songs with real balls, songs about people with guts, the kind of guts you must have so you can always enjoy life, just as it is, both despair and love, canciones para gritarle sí a la vida, sí incondicional, chingado, dejarse de llorar, pensó Tiburón, mientras fruncía el ceño rerpochándose que todo el tiempo estuviera buscando el lado quebrado de la vida.

Heriberto Yépez, "Al Otro Lado"

viernes, febrero 6

Cita textual de "Al Otro Lado"

Liz lo examinó.
-¿Y tú por qué hablas a veces en inglés?
-Mi padre me dijo que hablar en inglés me sacaría de este sitio. Y también el decía que si uno habla en inglés lo que sentimos no lo sentimos tanto, sobre todo, no tanto dolor. Don't you think so? Pero, ya, dime, ¿cómo soy?
-Uhmmh... Creo que eres una mezcla de cariño y crueldad.
Tiburón guardo silencio. Esa respuesta...

Heriberto Yépez, "Al Otro Lado"


Me hizo pensar, creo que desarrollaré mi reflexión en Muerte al sistema (cuyo nombre estoy pensando en cambiar).

jueves, febrero 5

Cabeceras

Mientras consigo el photoshop para Mac o, en su defecto, aprendo a usar GIMP, no se si haré más cabeceras para este blog. Mi inteción era hacer algo como lo que Google hace con fechas importantes; en fin, publico las cabeceras que he encontrado de Muerte al Sistema, Los Testículos del Rey Official Blog y de este blog. Pienso imprimirlas en color y luego enmicarlas, para hacer separadores.

Ensayo de cabecera para Los Testículos del Rey


Ensayo No.2 Cabecera de los Testículos del Rey


Cabeceras de Cepanda 2.0




Homenaje a los 50 años de Revolución Cubana


¿Quién es el verdadero dueño de Cepanda? (Hecho con ayuda de Wordle)


Alas

Natalicio de Napoleón Bonaparte

Porque China está de moda (Olimpiadas de Beijing 2008)

Aniversario Luctuoso de Carlos Gardel

Aniversario Luctuoso de Ernesto "Ché" Guevara

La Gran Ola

25 Aniversario luctuoso de Rodolfo Guzmán Huerta

Pues bien, en unos minutos habrá terminado el 5 de febrero de 2009, el día del 25 aniversario luctuoso de Rodolfo Guzmán Huerta o "El Santo". A continuación pongo algo que me encontré por la web:

Con motivo de su 25 aniversario luctuoso, un nutrido grupo de artistas del cómic e ilustradores realizarán una serie de imágenes en honor al enmascarado, mismas que serán expuestas a partir de febrero en el espacio cultural Buzón de Arte de la Ciudad de México, ubicado en Callejón de Romita 8 Col. Roma, a unos pasos del metro Cuauhtémoc y de la mítica Arena México.

[Tanto la imagen como el anuncio fueron obtenidos de http://culturacomic.com/?p=9956 ]

Yo pienso ir. También pensaba en hacer una imágen de cabecera con motivo del Santo, pero no se usar todavía GIMP, aún no bajo Photoshop y pues la neta me da flojera. En fin, saludos.

PD. ¡Un video de El Místico sin máscara! ¡NOO! (Gracias a Maricruz por la aportación)




Cita puesta en el perfil de Last fm

"Qué buena música tenía DJ Travolta. Nada de cosas del otro lado. Tiburón decidió que nunca de los nuncas saldría de este país. Lo amaba hasta su culo. ¡Qué buena música, chingao, que chingonería de música, sí señor! Esa sí era música...¡no que la del otro lado!¡Toda basura!¡Toda fanfarronería! La música nacional, en cambio, es música hecha con las vísceras, como si el corazón no fuese corazón, sino gancho al hígado, gancho al hígado del corazón." 

Heriberto Yépez, Al Otro Lado


Last fm de Mao1917

martes, febrero 3

An abismus of vendetta

I
Mi tripas chorreaban por la pared agridulce esa noche en la Roma, del Péndulo brotaban intelectuales mexicanos, desde los Twilight hasta los Eclipse. A mi no me importaban las meseras del Angus, ni la zorra que me cambiaba unos pezones erectos por unos billetes de a mil. Yo no soy un hombre bucowskiano, ni ondero, a mi las noches de drogas y poesía me intimidan, el tabaco me da asco y el alcohol me causa estragos terribles. A veces fumo buena yerba, pero no para olvidar, ni para vivir aferrado a la insoportable vida, ni para apoyar la muerte de soldados de las fuerzas armadas, nada más porque sí, porque uno se siente soñado. Porque ni el facebook ni el hi5 te llenan tanto, porque ni ver a la otaku de la antiguedad y espiarla enfermamente, babeando sobre la imagen de su cuerpo tirado en el suelo, medio muerto, medio apagado, me abre tanto la cabeza.

[Espacio reservado para un retazo de la letra de una canción en inglés escrita en cursivas (está de moda en la literatura)]

II
Me traes sin cuidado, ni tu altura casi escandinava, ni tus ojos sirénico-acidulzados. Ni el gazapo cararrico que te carga en su navelujo, a mi me tiene sin cuidado, yo me estrello contra un blog mientras el Spleen me toma desprevenida y depravadamente por detrás, y nos meneamos juntos, al compás de una chilena.

III
Mi vida transucurría entre 5 de mayo y 16 de septiempre, en una tarde absolugris y belicosa de enero. Los policías a cada 10 metros planificaban un leviatán sin cabeza visible, una megamagnamarcha temible que había dejado tullida a la ciudad por horas y, llenas de grasa sus arterias, se disponía a un infarto menstrual. ¿El neoliberalismo también mueve masas? Basta con entrar al metro, uno se vuelve un minúsculo legajo de una gran masa abrupta de sulores y quemidos. Yo bebía un café del seven eleven, mis rojas mejillas, altivas como nalgas rosadas, chocaban con el aliento gélido del asfalto y las coladeras. La iglesia de San Francisco perecía, rebosante de lisiados y mendigos.

IV
Mis globos oculares me permitían volar más allá de lo visible. Yo no se si fue una ilusión el verte, o mero acto de drogadicción. A mi me fascinan las estatuas de mármol, densas como el mercurio, mortales como el cromo. Lástima, cuando tu cabeza estalló sobre el pupitre se terminó nuestra larga cacería de muertos. Ese aire estreñidor, de aroma a basura y perfumes caros, ya no será el mismo. Ni vomitaré sobre los inodoros llenos de cal y pelusa, ni tendré que gritar por las hendiduras de la madera. Lástima, desde que vi tus sesos repartidos por el suelo de plástico polvoso no he dejado de desearte. Sin tí, revolcarme en la porquería como los cerdos en verano será una actividad menos repulsiva, me acuerdo de cuando sentía punzar mis testículos de solo pensarlo. ¿Qué más me queda? Sin tí, el color de los vestidos de temporada se me hará la más dulce avant garde de la vie misme, el facebook será el libro de mis recuerdos y este blog se llenará de amor y de ponies salvajes recorriendo la pradera. Sin tí, sin tí, empiezan a haber cosas, que no deberían pensarse.

V
Siempre he querido dar vueltas en îlle de France, me imagino que te encontraré allí, en un cementerio abandonado, montada en un lujoso auto, bajo ese sol más amarillo que todos los amarillos jamás juntados. Una gota de tu sudor,
una
pálida
gota
de
tu
sudor
entrando
al
abismo
de
tu
senos
Con una sola basta para tumbarlo todo y recomenzar. Muchos te imaginarán como la Mona Lisa, yo prefiero imaginarte como la encuerada de Avándaro. Eres para mí, más que la cabeza de Santa Teresa en pleno orgasmo cósmico-celestial-divino, más que unas bragas al aire, eres para mí más mía que mi masa cerebral.