sábado, diciembre 5

Poemas significativos

He estado trabajando ad náuseam, con un equipo genial, en SPSS, "no rechazando" hipótesis nulas para un trabajo de Métodos Cuantitativos. Descubrimos que el porcentaje de votación no tiene una correlación con el desarollo económico o el humano, medido en PIB per cápita y el IDH. Existen correlaciones muy débiles en el 2000 y en 1994. Pero en fin, se me ocurrieron un par de poemas.


Ella no era normal


[La prueba Kolmorov Smirnov sirve para saber si la distribución de puntuaciones en una muestra es normal y poder asumir varianzas iguales. ¿Qué qué implicaciones tiene eso? No sé, mi clase de métodos no fue del todo esclarecedora, sólo sé que sólo si son normales se puede obtener el coeficiente R de Pearson y otro montón de chucherías]



[Una correlación muy fuerte aunque a un nivel de confianza de 95%, me pregunto qué singificará]







no feet on the walls pleaseImage by `this.is.epic via Flickr


Iba a escribir la entrada y apareció esta imagen en el Zemanta. Qué raro.

jueves, noviembre 19

Tablas viejas devueltas por el mar

Museo de la RevoluciónImage via Wikipedia

No tengo mucho que escribir, todas las historias que podría contar se las ha tragado una curva de indiferencia, la rho de Spearman, la teoría neo-marxista, neorrealista, liberal & co. de las erre i.
Creo que no tengo ya mucho que escribir por acá, pero a estas alturas de la carretera ya no hay forma de dar vuelta y no más que todo fluya.

Tenía una idea para una historia, después de ver mucho al doctor jaus, de dormir tarde, de beber mucho café, fumar tabaco del bueno (y del malo) en estas últimas semanas, como que me surgen ideas de miedo. La historia comienza con un cuate que va a ir a la Habana, es su sueño dorado, ver el último baluarte del socialismo, recoger arena de Playa Girón. Es un sueño como el mio que, les presumo, muy probablemente, se cumpla este enero.

La cosa es que este cuate de repente es diagnosticado con cáncer de estómago, no sé por qué de estómago, y cae en cama.

Los doctores recomiendan que no tenga ningún tipo de perturbación.

Dos cosas: para estos momentos cometí un error gravísimo al mandar un correo a todo el CIDE y me doy cuenta de que la trama es como una mala imitación de Goodbye, Lenin! No importa.

La cosa es que nadie lo puede perturbar y nadie le dice nada. Entonces él decide no dejarse más y no preocuparse sin antes haber visitado la Habana; sin embargo, en su convalecencia, en Cuba hubo una contrarrevolución y la isla se democratizó, se instaló el primer macdonals y el primer estarbocs y bueno, todo es muy triste.

Me acuerdo de ese chiste de Roberto Bolaño "del torero que salía a la arena y no había toro, no había arena, no había nada”.



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viernes, octubre 23

Encuentro (Eugenio Montale)

Vacilamos un instante
y poco después admitimos
tener la misma enfermedad.
No existe definición
para esta maravillosa tortura,
unos la llaman spleen
y otros melancolía.
Mas si aceptamos el juego
en los márgenes hallamos
un signo inteligible
capaz de dar sentido al todo.

sábado, octubre 17

A la Pintura (Jun Gelman)

A LA PINTURA

Dénise trabaja en el Musée du Louvre buffet del
ler. piso,
entre mesas o ingleses ella conduce su cuerpo con
toda decisión,
su culo es más sonoro que los mundos de Rubens
y se parece a la esquina de las palomas de l'Avenue
des Champs Elysées.

Todo el día todo el día moviéndose moviéndose
suelta especie de pájaros que revolotean a su alrededor
y la describen en el aire saludando al gran pueblo
antes de regresar dulcemente a su carne.

Dénise trabajaba y nunca había visto a la Gioconda
pero su cuarto en Poissonniére
era un país siempre dispuesto para el amor,
cada noche su oleaje golpeaba las ventanas.

Cuando abrazaba al hombre miraba hacia la puerta
como si la ternura fuese a entrar de repente,
a veces se le volaban pájaros oscuros
como una tristeza después de haber amado.

lunes, agosto 10

Fotos bicolor

I

Leo el Manifiesto Futurista
y me siento provenir
me siento dando vueltas
como una máquin feroz
clonando niños en África
como Nemo en plena fornicación de los pulpos

II
Creo en un sólo Miles Davis
creador del cielo, la tierra y el verdadero inventor de las formas modales

como que me invitan las lumbres
como que se me sale medio cuerpo
cada una de mis muelas parece volverse carne

III
el paraíso es algo infernal
no quiero ver el día que me vuele
prefiero abrir un jpeg en mi cabeza con una foto bicolor
con tu pequeño marfil-rostro de súper-destello-destructor

A Z O R A D O



IV

Le propongo
a los escritores
jóvenes
mexicanos
que no
se den
volpis
en el pecho


V
¿Lemus de seguir siempre la corriente
o
finalmente
Lemus de dejar en Paz?


VI
Nuevo
Desbellatinador
para manos delicadas


VII
Sólo
me lavo
las profundidades
una vez
al Bolaño

VIII
Haré
una novela
aún más grande
más incomprensible
más poderosa
más desgarradora
se llamará
13333/5

martes, agosto 4

¿Quién es Alejandro Jodorowsky? o Padre Nuestro



Me gusta desarrollar mi conciencia
para comprender
por qué estoy vivo
qué es mi cuerpo
y qué debo hacer para cooperar con los designios del universo

No me gusta la gente que acumula datos inútiles
y se crea conductas postizas plagiadas de personalidades importantes

Me gusta respetar a los otros
no por las desviaciones narcisistas de su personalidad
sino por su desarrollo interno

No me gusta la gente
cuya mente no sabe descansar en silencio
cuyo corazón critica a los otros sin cesar
cuyo sexo vive insatisfecho
cuyo cuerpo se intoxica sin saber agradecer estar vivo

Cada segundo de vida es un regalo sublime

Me gusta envejecer
porque el tiempo disuelve lo superfluo
y conserva lo esencial

No me gusta la gente
que por amarras infantiles a mentiras
las convierte en supersticiones

No me gusta que haya un papa
que predica sin compartir su alma
con una papisa

No me gusta que la religión
esté en manos de hombres
que desprecian a las mujeres

Me gusta colaborar
y no competir

Me gusta descubrir
en cada ser
esa joya eterna
que podríamos llamar
DIOS INTERIOR

No me gusta el arte
que diviniza el ombligo de quien lo practica

Me gusta el arte que sirve para sanar

No me gustan los tontos graves

Me gusta todo aquello que provoca la risa

Me gusta enfrentar,
voluntariamente,
mi sufrimiento
con el objeto de expandir
mi conciencia



Alexandro Jodorowsky

lunes, julio 27

El Gimnasio

A
Santa Fé no es más que roca fundida, levantada sobre un mar de basura incandescente. Entraña inflamada, colon distendido, son palabras que bombardean mi cerebro, como un antro atestado de jugo hormonal, cada vez que me acuerdo de la vista a la fábrica de pan y al centro financiero.



B
El escenario es perfecto, las máquina corredoras funcionan sin parar, recibiendo el sudor y vaho de cuatro seres que abrevan del olimpo.

Las 9 de la mañana (soy una hoja al viento) y el humo gris y pérfido de las entrañas de la ciudad se eleva como Mahoma (soy como un alma destruida) los números rojos de las máquinas, el sonido abrupto de las mancuernas que se dejan caer, los alaridos, los suspiros, las cuentas, los números, el rebosante chirrido de las máquinas y el cascabeleo de las pesas.



C
Hay un momento en que ya no me importa ser más rápido, más ágil, más fuerte, más viril. No. Sólo me importan sus nalgas al trote. No hay nada más perturbador, más endulzante, más acitroso que sus dos nalgas jugando la una con la otra en un espasmo multitudinario de músculo y sal.

Tus nalgas como refugios eternos, tus nalgas como suaves recintos del abismo, tus nalgas que se mueven como si se quisieran escapar cuando corres por la banda sin fin.

Así te quiero ver por siempre, con tus nalgas siempre a la deriva, encerradas en una licra sudada.




D
En el fondo no hay nada.
Una y otra vez, como la poesía.



E

¿Se podrá comenzar a correr? ¿Se podrá comenzar a levantar 25kg con el bícep? ¿Se podrá acortar la distancia? ¿Se podrá reducir la grasa abdominal? A final de cuentas, ¿se podrá comenzar a escribir?


F
All Blues, the concept of my soul is all blues. You know? Miles Davis 'till I run, 'till the 110 pounds lifting, 'till 30 spinning minutes, is the very real destruction of body design praxis.

¿What we are? ¿Are we fishes in our goldfishes [súper] bowls?

Miles Davis, old pal, Miles Davis, I want to take my hand and put it into my brain looking for you, my old pal.

G
Lo dije en el 2008. Eres un cautín que cercena mis venas.
No me queda más que rendirte una metáfora absurda,
quiero que leas que leído lo que leo que todos lean
quiero ser inmortal
quiero hacer un cuento
con citas que no son mías
y remitirme a disfrutar mi fama inconcebible
como
EL MEJOR ESCRITOR DEL MUNDO
yo soy irreconocible

[a mí me creo Dios]
[Yo no soy de la evolución de la poesía]

Yo habito en la cruz y en los altares
soy la madeja de sesos
soy el receptáculo de las lágrimas



H
No sabían. 4 a las 9 de la mañana era algo raro. El número no excedía nunca de 1, si acaso, en épocas de veranos ociosos y molestos 2. 4 era un número inconcebible, las autoridades del lugar no se permitirían una afrenta similar.

[Otra sesión con el enorme culo de Solomina Romano]

4 personas no sólo sobrecargaban los espacios de aseo e introspección púbica después de la actividad física vigorosa, sino que, además, los aparatos y enceres terminaban sobre cargados de sudor, mocos y vaho.

[¿Los chicos los llevan erectos en las playas nudistas? Ellas hablan al respecto]

4 personas destruiría el orden supremo existente, la infinidad no puede ser sobre cargada.




I
La corredora 4 está desengrasada, hace un sonido monótono y molesto, similar al quejido de Tacubaya en las tardes.

Me hace recordar que corro hacia ningún lado.

J
-Aquí sin hacer nada, tragando y sin hacer nada de ejercicio.

K

-¿Sobre la literatura? Yo opino como Fidel:
¡Qué se vayan!
¡No los necesitamos!

L
Al final de verano, volverán las instalaciones a ser como antes. Los dueños dejarán de diseñar política pública al respecto. Los niños se acercarán a mí.

M
El funk en todas partes

N
¡No más imitaciones!
¡Basta de líos cobardes! ¡Lamehuevos! ¡Chupabotas!

Ñ
Esta es mi última transmisión desde el planeta de los monstruos. No me sumergiré
nunca más en el mar de mierda de la literatura. En adelante escribiré mis poemas con
humildad y trabajaré para no morirme de hambre y no intentaré publicar.
(Bolaño)


O
Porque todo poema es inalcanzable. Como una estrella distante
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¿Y todo par(r)a qué? - Primer Poema Apturizado (Jorge Tirzo)

I found this fascinating quote today:





You should read the whole article.

domingo, julio 26

Mareo

UNO
A veces las Juventudes Comunistas gustaban de hacer poemas eléctricos en papel amate los días de diciembre que nunca nadie paraba por el Deportivo San Pedro, última gran obra del Partido Conservador. Se preguntaban los jóvenes gamberros, llenos de espermatozoides a toda velocidad, si no sería una sola hoja plasmada el arma perfecta de la Revolución, si no habría que castrar a la poesía misma para entrar con las garras llenas de sangre-visceral a un abismo lleno de misterios.

DOS
Era terrible, los errores de los poemas malvados se amontonaban como si fueran polvo de ferretería en un vendaval, un corro de palurdos en plena creación-consciente hecha y desecha por las coplas de la duranguense más popular de la radio más masiva de la ciudad. Un paso abismal y no queda nada.



TRES
Todo es un error. El colectivo de poetas jóvenes no es más que un chiste. Poco después de la final del torneo local, Barcelona vs San Francisco, no quedaron en la tierra desecha por los pies rastros del último gran poema del siglo XX.

CUATRO
Había que pensar en el colectivo poético total, ¿de verdad los jóvenes eran su única expresión? ¿No lo serían, muy a su manera, las señoras de los aerobics de la tarde o las del yoga de la noche? ¿No lo serán los gatos apelmazados del centro de recolección de basura del barrio? ¿No lo serán las garnachas de la calle aledaña? ¿No lo será el mundo en su revolución constante?



CINCO
Quizás las gordas de chicharrón prensado dejan tras de sí un aire semidifuso que brama: Sólo se puede ser libre cuando se tiene nada que perder.

martes, julio 14

Fragmentos de Estrella Distante

La Antártida es Chile - Carlos Wieder (fragmento)




Lecturas Bárbaras de Raoul Delorme

sábado, julio 11

Recuerdos de Ciudad de Paso

PHOCO

El Grito Silencioso (detalle)

万延元年のフットボール / Man'en Gannen no Futtobōru / Fútbol en el Año 1 del Man'en


DIJE LA VERDAD





BERMELLÓN



martes, julio 7

Yo soy una ciudad

Yo soy una ciudad que no he visto
jamás la he pisado
ni en sueños

sólo sé
que soy una ciudad
que debe ser olvidada

en medio de un mar de desierto
a la mitad de dunas y centellas

Soy una ciudad que no tiene importancia
que se mueve con el viento
y se desintegra con la arena

soy una ciudad que debe ser olvidada
que sirve sólo como paso
como asentadero de remolques inservibles

la bandera de mi país
no sale en el mapa
mucho menos las calles de mi ciudad
las colinas del barrio donde no vivo
los callejones de un lupanar sin nombre
con putas que no cogen
en hoteles sin luces de neón
en cuartos sin sábanas manchadas

las avenidas de mi ciudad
no han sido transitadas nunca
se han llenado de un polvo cósmico infinito
se han llenado de esperma-Tláloc

soy una ciudad
que nunca ha existido

sábado, julio 4

Encabezado de Piazzolla


El 4 de Julio de 1992 en Buenos Aires, cuyas tardecitas tienen ese que se yo ¿viste?, murió Astor Piazzolla, amado por muchos y odiado por la vieja guardia del tango. No sé, yo sólo digo que lo oigo ad nauseam, que no puedo escaparme, que no puedo cerrar el itunes y decir, basta.

En fin, sigo con esta vieja tradición de crear encabezados para el blog, aunque ya no sirvan de mucho.
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sábado, junio 27

Aquí (debajo del pantalón) huele a azufre

No había habido mayor fraude desde que Torge Jirzo de declaró presidente lejítimo de México y líder del Comité Central del Partido en esa poco memorable fiesta sonidera, en donde el Grupo Cañaveral animó un ambiente lleno de rencores y mentiras.

Parecía que no sólo la jornada electoral fraudulenta y el mal gobierno opresor al interior del PACHUN tendrían cierto rango de tolerancia tensa, sino que las luchas de poder entre las diferentes tribus del partido se hacía más evidentes.

Recordemos los "incidentes" acaecidos después de la gloriosa y valiente re-liberalización del blog de los Testículos del Rey, encabezada por Antipoesía Antidemocrática. Una vez que bajo el esquema de Resystencia Civil Anti-Pazífica se logró Antipoesía Antidemocrática logró arrancar de manos opresoras la administración del blog y democratizarla, el gobierno opresor tuvo a bien boicotear las actividades diarias y casi destruir el blog, destruyendo el blog y enviando un correo a nombre de un servidor (web).

Todo vendría a empeorar una vez que un personaje siniestro se volviera parte de la Organización Sindical y de Movilización del PACHUN (ORGASMO), un personaje que se ganó la confianza de los cuadros fuertes de Antipoesía Antidemocráticas y que, sin que lo supieramos, se convirtió en la nueva mano derecha del régimen mal gobierno opresor. Sí, hablo de Sharoon Negrete, amiguis del régimen y, según fuentes fiables, relacionada con la mafia coreana. Nunca desde que Rafa99 inció su fatídica campaña sucia contra el PACHUN se había visto algo similar.

No sólo mintió al Comité Central sobre lo ocurrido el viernes 26 de junio del presente, sino que, además, coludida con el fraudulento régimen, presentó una serie de pruebas inventadas y/o compradas que, supuestamente, comprobaban la culpa de un servidor. En régimen opresor, al ver su oportunidad de legitimar su poder al interior del partido y de eliminar a sus oponentes, decide, arbitrariamente, sin (muela) juicio o sin referéndum, sino por los meros testículos, y no del rey. Lo mismo ocurrió con Popoca que, de la noche a la mañana, fue expulsado, nada más por no simpatizar con las reformas pacianas del régimen.

Y ahora se me acusa de apoyar una especia de movimiento subversivo y de traición contra el Partido. Sin embargo, es necesario, por mero amor a la verdad, decir que la culpable es Sharoon y su complot en contra de un servidor.

Ella me informó que la junta se pudo recorrer a las 13 hrs del viernes, acorde a los dicho llegué, junto con la comitiva de AA al Auditorio Nacional, recinto donde el espurio se coronó presidente, a las 12:30 hrs y esperé pacientemente. En ese instante, llégome un mensaje vía SMS (Sucia Mente Susceptible) que rezaba:

Querido panda me es imposible llegar a la una :)

al poco rato, llégome otro que decía:

Llegaré a las 3

Con la lluvia apremiante y el dolo que me causa, tuve que abandonar la reunión anal testicular a la que el Camarada Irving NO FUE INVITADO FORMALMENTE, en este afán de quitarse los más oponente políticos de encima.

Así pues, el incidente produjo la ira del Camarada Irving (R.D. lo tenga en su santa gloria) y su petición de auto expulsión del PACHUN, cosa que el gobierno opresor no esperaba y que AA apoya y sostiene como derecho último.

De tal suerte, me permito hacer el siguiente pliego:

å) El uso de la Referencia Rendidora, Unificadora y Mediadora (REFERENDUM)o del Encono Consultivo Ultra Especial Testicular Anónimo (ENCUESTA): La expulsión que venga del voto popular y no de una desición unequívoca.

ß)La entrega al Premio de la Lejíón Chopaísta de este año al Camarada Irving

©) Purchase $97.7 for complete view.

∂) La creación del Poder Popular Chopaísta Atesticular (POPOCA) para la reolución de conflictos.

ƒ(x,y)=A·T^(α)·K^(1-α)

( õ.õ ) Revisión exhaustiva de los procedimientos acaecidos



Fin del comunicado armado

Sobre la expulsión de Panda de los TdR - Raúl Demesio

Qué bueno,
no tenías futuro en lo futuro

Raúl Demesio


jueves, junio 25

2 Poemínimos

No es fácil
de verdad
que Berlusconear
no es fácil









Misión Imposible
Siempre me quedo prendado de las imposibles
una más imposible que la anterior
creo que terminaré enamorándome
de la Victoria de Samotracia


jueves, junio 18

dudas

Yo soy un adicto amigo,
a mí no me pregunte de los siguientes temas:

Todos los hombres son mandilones
Las mujeres son más sensibles
Todos los hombres son unos cerdos
Cuáles son las mejores fiestas
Cuáles son los mejores antros
Cuál es la mejor canción de los 40 principales

Conversaciones como éstas deben ser evitadas bajo pena de cuchillo en los adentros

Después de la lluvia y el plano tangente

tomo mis audífonos, me siento frente al ordenador

y mientras Héctor Infazón sangra sus dedos de puro candor somnoliento
me quedo pensando en un montón de ancianos mixes comiéndome
en mitad del cerro

yo sólo sé
que la carnosidad de mis ojos no puede más
está como embebida
como en un magreb a medio defecar

es un reflejo de mí, supongo
por allí,
flotando
en medio del shaming de la humanidad

¡Qué va!
si nada vale la pena
si todo lo que sube tiende a caer
como las intenciones de voto
como la bolsa británica
como general motors
como el multiplicador keynesiano
todo tiende a 0
todo deja de valer
cada uno de nuestros miembros se separan
cada mucosa sale disparada cual rayo redentor


¡Yo soy una apropiación!

¡Yo no puedo más!
¡Pareciera como si me fueran a saltar los dedos!
La mugre de mis uñas se queda esparcida por el teclado
parte de mí se mete en las hendiduras de las teclas
cada una me posee
me apropia
me tiene sin sentido en un ritual monoaural estereofónico

¡Soy una onda catastrófica que recorre el mundo!

La ciudad me parece lo más bello de la TIERRA MISMA
a mi la mugre que corre por Santa Fake me excita
me tiene en un arrullo mutante de luces quasi cóncavas
me posee como un dominio absoluto, indivisible, completo, brutal, senil, pueril

yo no creo más en las palabras
para mí el crepúsculo debería ser llenado de excremento
prefiero morderme las uñas de los pezones
antes de curarme con ácido las heridas


una vez más
el adium me engaña
parece que fueran dos
pero yo digo que sólo es una

viernes, junio 12

un montón de días después

La última vez partías en una pesera amarilla dirección esquina de la locura
en ese momento no me percaté
que de repente,
y sin saberlo
me había quedado sin «esperanza» (Oé dixit)

A mi me daba igual
al fin que ni servía de mucho
al fin que mi costo marginal era mínimo
No sé
no me importa
yo sólo sé que te conectas
y los bits de tu jpg de nombre DC∞ entran a mi pantalla derritiéndose en la carnosidad de mis globos.

No sé
quién sabe
las sonrisas breves como las narices
son más valiosas que 10 mil libros de cohelo
que 1 millón de copias de sangre de campeón
siendo quemadas por 10 mujeres pintadas de bermellón comiendo ensalada

quién sabe
quizás tu oscuridad me aterra
quizás mi adium me engaña
y no seas tú
sino el café
sino el examen de sauter en mis adentros
sino la cerveza en el cobertizo al lado de la carretera México-Toluca
sino el agua de Tacubaya en mis zapatos
sino ríos y ríos en la esquina de la locura
quizás
"ésta fue - y no otra - la razón de que me enamorase, tan locamente, de tí" (Giro hondo)


viernes, mayo 29

Como un pepino en el Man'en


[Imagen obtenida de http://www.kimbalanderson.com/images/mask.jpg]






pero hay un sólo problema:
tú tampoco eres calle
Calle 13
Yo no soy un amargado
yo más bien
me declaro un reverendo tristango

etiqueta noble para una tortuga destazada
a la orilla de un mar mugriento
llena de ebrios asándose las espaldas
llena de vómito mortal

¡Nimiedades Amor!

Aquí ni el león ruge cuando tiene hambre

aquí sólo un bandoneón
y tu aliento bastan

¿No hay forma,
en que esta brutal esencia
se vuelva rito
o se vuelva ciencia?

Cuando atrapado en las olas bermellón de la amargura permanezca
con un pepino
introducido en la entrepierna

cuando loco esté
admirando la marea de Shokoku
desnudo
colgando

tan amargo como un calzón mojado a medio morir
tan moribundo como un explorador antes de estrellarse

ahí

justo ahí

sí, y sólo sí es allí

me uniré a las hordas del hastío

Palabras que he aprendido en un grito silencioso o en el día 1 del Man'en

El declive de mi imaginación se podría traducir en un modelo exponencial...

cabio

estraperlista
hatajo
pienso
alero
rubicundez
mangar
orondo

sábado, mayo 23

Siempre que oigo el bandoneón

siempre que oigo el bandoneón me dan unas ganas de verte, in-con-men-su-ra-bles como las sílabas del árabe, cómo las uñas sucias de Dios.

Yo no sé que es lo que me pasa. Es como si se separaran mis metapersonajes

Uno, erecto por las olas, habría de concienciar sobre las semillas, el arado y la rueda infinita del Dharma

Dos,

domingo, mayo 17

Muere Benedetti

Supongo que una de las misiones más terribles del mundo es la de dar un discurso en un funeral, o, en todo caso, recitar una elegía.

Y es que ha muerto Benedetti, en fin, no diré más, sólo me remitiré a colgar uno de los poemas que más han destrozado mis tripas, estuvo allí, se lo dije y todo, todo, fue absolutamente perfecto en ese momento.

Nuevo canal interoceánico

Te propongo construir
un nuevo canal
sin esclusas
ni excusas que comunique por fin
tu mirada
atlántica
con mi natural
pacífico.




[Imagen obtenida de http://www.ua.es/webs/centrobenedetti/Imagenes/Benedetti_1.jpg]








y ¡puf! que se destruye todo

martes, mayo 5

Raúl y yo

Verstossen sei auf ewig,
Verlassen sei auf ewig,
Zertrümmert sei'n auf ewig
Wolfgang Amadeus Mozart, Aria "Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen"
Una carta manuscrita, encontrada en el baúl de Raúl Demesio, muerto, revivido, autodestruido y muerto de nuevo. Tengo que confesarlo abiertamente, Raúl Demesio nació de mis testículos.

Yo no quería decirlo, no ganaba nada con divulgarlo, permanecía como un secreto acurrucado en mis enaguas sucias, metido en los más hondo de mis entrañas. Pero me ha dominado, ha dicho mis últimas palabras y las a vuelto a recitar todas.

Raúl Demesio no es alguien de quien me enorgullezca, no asume su calidad de metapersonaje, de algo efímero y absolutamente despreciable. Prefiere salirse de su maleta escrotal y contaminar hasta la última neurona lúcida que habita en mis sesos. Sale como un gargajo lleno de influenza en una calle atestada de niñas gritando por vestidos de quinceaños, se pega mugroso en mi ordenador y me muestra que tan defecable son los trending topics de la existencia.

He pensado que Raúl y yo no somos una dicotomía maniquea y cábula. Él es más mi producto de mercado, como un escaparate de liverpúl en pleno Insurgentes. Pero, a estas altural del partido, me da de un igual, yo no quiero trazar una nueva línea metaliteraria. Yo no me dejo vivir para que Raúl pueda tramar su literatura, su literatura no me justifica. Ni sus páginas, ni las mías son válidas, sus momentos de grandeza quedarán perdidos en el internet, quedarán muertos en medio mundo virtual. Soy yo, ésta multitud que me reclama, quien escribe esta página. La literatura apesta

Y así, en el centro de la pudredumbre, coloco el último poema malo de una millonésima parte del siglo XXI.


Cosas que importan: Poema al último poema malo de una millonésima parte del siglo XXI

Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen,
Tod und Verzweiflung flammet um mich her
It's just la realidad
El mundo huele a guerra siniestra
y todos van directo hacia el precipicio


El poema se pierde cuando se moja
en orines

puedesexribir los versos más tristesexta noche
a mi la verdad no me importa

al-fin y al-cabo
hay un cerco sanitario ÷ nos.

¡ya sé!
Te propongo algo

Hagamos un nuevo [c]anal
sin exclusas ni excusa[2]
que comunique por fin
tu hedionda raya amoral
fétida
grosea
maltida
con mi natural
elemento cilíndrico
ovalado

puedexescribir tus dudas sartreburguesas en este mantelito de vips
lo doblaré en forma de grulla
y me lo introduciré por...

¡adivinaste!

¿no?, ¿aún no?

¡por el reverendo!
¡por el magnánimo!
¡POR DIOS!
¡POR LA PATRIA!

así es,
por el


A
N
O



Este poema se ha ganado
¡Niégemelo señor juez!

Un lugar
(tan sólo uno)

en los anales de la porquería misma
el corazón de la porquería

en los anales de usted cibernauta
en los anales de la vieja guardia testicular

se ha ganado un anal completo


¡Fétido poema Raúl Demesio!

¡Fétido como el rabo de un niño abandonado!

¡Fétido como los mocos de un rabioso!

¡Fétido como el encuentro azaroso de un paraguas y una máquina de coser en un hipervínculo en un blog!

¡Fétido como las costras de luz en el estigma de San Francisco!
¡Fétido como el Slam Poetry!


SE LE RECOMIENDA:

Deje de escribir de una vez
su literatura apesta
la literatura apesta
creemos en un sólo d-os
creador de Liz y de la güera neumática
creador de este poema
el último poema malo
de esta millonésima parte
del siglo XXI

Vladimiro el árabe (Guillermo Fadanelli)

Hace poco compré en un tianguis en el centro, a un librero con tapabocas, Compraré un Rifle de Guillermo Fadanelli. Aún no lo termino, pero sólo puedo decir una cosas sobre él: ¡Genial! Es un libro de cuentos honesto y directo, a la yugular. Uno de los relatos que más me ha gustado es el de Vladimiro el árabe, que, afortunadamente, fue publicado también en el blog de Fadanelli y lo reproduzco a continuación.



Vladimiro Pérez no es precisamente un experto en asuntos islámicos aunque él piense lo contrario. Sedentario por naturaleza, vive desde hace muchos años con su mujer y su hija en un modesto departamento que no le pertenece, un conjunto de cuartos viejos que renta a cambio de la mitad de su sueldo.
A pesar de ser una persona tolerante, su mujer está cansada de escucharlo opinar acerca de cuestiones que tan poco le conciernen a una familia mexicana.
- Jamás en nuestra jodida vida saldremos de este país.
¿Por qué tenemos que preocuparnos por pleitos ajenos?
- Si le sucede a la humanidad nos sucede a nosotros -responde Vladimiro oponiendo un rostro estoico a los comentarios de su esposa.
- ¿Acaso los gringos vinieron a ayudarnos cuando quisieron lanzarnos del departamento? ¿O es que nosotros no somos parte de la humanidad?
A Vladimiro le joroba escuchar reproches tan poco cerebrales. No comprende cómo es que la mayoría de las personas poseen una visión del mundo tan estrecha. Pasarse las horas revisando facturas en un modesto escritorio o cocinando para nuestros hijos no nos exime de lo que sucede en Cachemira o en Afganistán. Así piensa Vladimiro Pérez.
- Parecemos ratones con las narices metidas en nuestro agujero.
Después de que dos aviones comerciales derrumbaran las torres gemelas en Nueva York la vida de Vladimiro cambió. Desde entonces compró diariamente el periódico para no perderse los detalles de las investigaciones que los servicios de inteligencia estadounidenses llevaban a cabo para aclarar el asunto. Sorteando los problemas propios de un hombre que no cursó la preparatoria consumía ávido los artículos escritos por estudiosos en revistas que dedicaban la mayor parte de sus páginas al atentado. En las oficinas de la pequeña empresa Ventilación Monte Blanco comenzaron a tenerle respeto. Como Vladimiro no acostumbraba revelar los orígenes de su información, sus compañeros atribuían sus conocimientos a una sabiduría que le llegaba desde la cuna.
- ¿Crees que se desatará una guerra mundial, Vladimiro? -era una de las preguntas más comunes que solían hacerle en la oficina de la Colonia Narvarte. Entonces Vladimiro abandonaba su humildad acostumbrada, cambiaba el tono de su voz anodina y comenzaba con el sermón.
- La guerra ha comenzado desde hace muchos años, cuando los gringos quisieron hacer negocios con un petróleo que no les pertenecía.
- Ese no es un pretexto para matar a gente inocente -dijo el licenciado Argudín que desconfiaba de los conocimientos de sus empleados de menor jerarquía.
- Tampoco existen buenos pretextos para matar gente inocente en Afganistán -dijo Vladimiro. No se dejaría amedrentar por su superior. Menos ahora que los oídos de sus compañeros estaban atentos a la inesperada polémica.
- Es distinto. En Afganistán se preparan terroristas que después sembrarán el miedo en el mundo.
- No me parece un buen argumento, licenciado. En ese caso hubiera sido mejor bombardear Florida.
¿O no fue allí donde se prepararon los responsables del atentado? -los compañeros de Vladimiro aprobaron su razonamiento. No sólo porque les pareció convincente, sino porque tenían la sensación de que Vladimiro los representaba frente al licenciado Argudín, gerente y accionista de Ventilaciones Monte Blanco (Equipos y Refacciones).
- No le conocía sus inclinaciones comunistas, señor Pérez.
- Los comunistas no son religiosos, señor.
- Arabes o comunistas, qué más da. En México no se necesita leer el Corán para salir adelante. Con el trabajo y el talento basta.
- ¿Y qué me dice de nosotros, licenciado?
-Vladimiro había pronunciado el nosotros de manera automática-. Ganamos unos cuantos pesos trabajando durante todo el día. ¿O quiere decir que no tenemos talento?
- Yo creo en Dios pero no mataría a nadie en su nombre -Argudín prefirió ignorar las provocaciones de Vladimiro. ¿Desde cuándo un pinche empleado calvo cincuentón sin estudios se sentía tan chingón?
- No me va a negar, licenciado, que les pegaron reduro los ojetes, con sus propios aviones -intervino Artemio, el mensajero de la empresa. Argudín lo miró despectivamente: "¿También a éste le tengo que dar explicaciones?".
- Es un método muy primitivo. Allí tienen al árabe que intentó prenderse el zapato dentro del avión. Ja ja ja. No pueden compararse actos tan rudimentarios con los modernos cohetes nucleares dirigidos que utilizan las grandes potencias.
- Eso dice porque no caen sobre nosotros -murmuró entre dientes Artemio. Jamás se atrevería a contradecir al licenciado. Vladimiro, en cambio, volvió a intervenir:
- Señor Argudín, creo que se trata más bien de una victoria. Usted sabe que en las mezquitas donde se practica el islamismo uno debe quitarse los zapatos para entrar. Gracias a este terrorista ahora uno debe quitarse los zapatos en el aeropuerto para comprobar que no esconde explosivos. Los árabes han convertido los aeropuertos del mundo en mezquitas.
Argudín prefirió no continuar con la conversación. Con gesto sarcástico invitó a sus empleados a volver a sus labores. Ya en su privado se propuso jamás volver a entrometerse en discusiones delicadas. Encendió nuevamente el puro interrumpido la noche anterior, un Hoyo de Monterrey que comprara en unos cuantos pesos a un vendedor callejero. ¿Qué pensarían sus clientes si se enteraran que simpatizantes de árabes trabajaban en la empresa que los proveía de sistemas de aire acondicionado? ¿No era ése uno de los medios que los terroristas planeaban usar para propagar el ántrax? No le gustaba ese aspecto de mustio santón que estaba tomando a sus ojos Vladimiro Pérez. Quizás sería conveniente prescindir de sus servicios. Esto pensaba el licenciado Argudín mientras observaba a través del cristal de su apartado el movimiento cansino de sus empleados administrativos. En cambio, Vladimiro estaba radiante. Jamás se había imaginado ser capaz de enfrentar una disputa con tanto éxito. De haber continuado sus estudios -se animó a sí mismo- habría sido un magnífico abogado. Esa noche, durante la cena, contó a su familia los pormenores del enfrentamiento vespertino.
- ¡Otra vez la burra al trigo! -exclamó su mujer en franca hostilidad contra su marido
-A ver si los árabes nos dan de tragar cuando estés en la calle.
- Sí, papá. ¿Cómo te pones a discutir de eso con el licenciado Argudín? -añadió Rosalía, su única hija.
- Rosalía, entiéndeme. Tú eres joven...
- Y tú estás muy viejo para andar con esos asuntos de estudiante revoltoso -dijo su mujer levantándose bruscamente de la mesa para llevar su plato a la cocina.
Esa noche Vladimiro tuvo un sueño que cambiaría el color de sus próximos días. Se soñó a sí mismo entrando a la oficina del licenciado para conversar acerca de asuntos políticos. En el momento en que Argudín le ordenaba retornar a sus actividades, Vladimiro le arrebataba el habano para encender los explosivos atados alrededor de sus costillas que había ocultado bajo su abrigo. Los restos del licenciado flotaban en el aire azolvando los conductos de aire acondicionado. ¿Sería realmente ésa la descripción del sueño? Al menos para el modesto auxiliar administrativo lo fue. La mañana siguiente a su sueño se acomodó en la cabecera de la mesa repasando con la vista a los integrantes de su familia. ¿Qué podían entender ellos de la importancia de una revelación? Estaba tan contento que hizo lo que jamás acostumbraba en el desayuno. Pidió que le sirvieran un poco más de tocino frito en los huevos.

[Obtenido de http://fadanelli.blogspot.com/2004/07/vladimiro-el-rabe_14.html]

lunes, mayo 4

Canción escuchada en un pesero, en plena influenza, charlando con una señora no conocida

Encuéntrome yo en el camellón-mínimo entre dos gandes avenidas, con nombres de próceres del candor nacional, cuando llega una mujer a hablarme de los curas de hoy y de cómo los jóvenes mejor ni se acercan, "vayan a echarme un ojo" dicen que dice, pero el que la dejó abandonada en media avenida es amable, tranquilo, apacible y da buenos consejos. Subo entonces al pesero y ella sube y habla sobre la vida y la influenza y el rollo. El chofer hace rugir el magna sin y le sube a esta canción. Me da miedo, por un momento, luego pienso en este rollo loco de la vida.

A esa gran velocidad
El Haragán y Cía.

Voy a intentar una tonada
Que se parezca a Pink Floyd
Una dulce carcajada
Ahogada en humo y alcohol.

Lo que pasa es que es
Sólo un mal rocanrolero
Él es sólo un mal rocanrolero
Con las palabras amontonadas
Ebrias, locas.

El no respira, fuma
El no come, bebe
El no vive, muere.

A esa gran velocidad
Un impacto sería fatal
A esa gran velocidad
Un impacto sería fatal.

Morir así seria inusual
En un joven no es normal
Mi vida está en mis manos
Y Un descuido seria mortal.

Veo un camino en mi vida
No sé a donde va
No sé a donde va.

Voy a acabar esta tonada
Que es la canción de un perdedor
Esta dulce carcajada
Y cantar el ultimo rock.

Lo que pasa es que es
Sólo un mal rocanrolero
Él es solo un mal rocanrolero
Con las palabras amontonadas
Ebrias, locas.

A esa gran velocidad
Un impacto seria fatal...




viernes, mayo 1

Carta cerrada a la literatura testicular, a sus concursos y a sus líderes

¡Como me gusta Lucrecia!, la hija de don Fernando, ella por mí se anda, se anda, y yo, por ella también me ando, me ando... es de la pura emoción hombre.

La huatulqueña, versión de La Furia Oaxaqueña

Pasando Tlacamama una paloma dijo a mi oído:
Si vas a Pinotepa, verás que flecha tira cupido

Pinotepa, Chilena Popular



I
Estallában todas las trompetas en pleno Pinotepa Nacional
justo cuando en la borrachera de la costa se asaba el tasajo
Neftalí Reyes se quitó la máscara que lo aquejaba


¿Qué máscara lo aquejaba?

( )Nicanor Parra
( )Picanor Narra
( )Don Tavo y Paz




II
Soledad le hizo una jícara entera de tejate
Neftalí, mas bien, se hizo pendejo
esa noche había bebido aguardiente hasta por las nalgas
El blogueador se da cuenta de que, en realidad, Neftalí y Reyes no son la misma confabulación de pesonas.
El blogueador decide remitirse a un libro de Girondo para encontrar respuestas, no encuentra más que el desdén-poesía.


¿Existe una correlación estrecha entre la confabulación de personas y el que Reyes muerda los pezones de Neftalí todas las noches de luna nueva?
( )sí
( )no



III
Los patrones se repiten, el blogueador se da cuenta que la historia de Neftalí no ha sido más que un engaño, un diagnóstico-literatura al nivel de un quiz de feisbuc, no más. El bloguero se siente decepcionado de sí, de Neftalí y de Reyes, de ambos usando aceite de oliva como lubricante
cuando "giran la perilla", cuando "le dan cuerda al monito".

Ni Neftalí, ni Reyes son concientes de sus limitaciones como metapersonajes, no son más que la laca de la máscara mal hecha para que las polillas no se coman el antifaz.

Neftalí y Reyes se sienten poco conspicuos dada su naturaleza meta-guapachosa. La necesidad de una noche estrellada en Fiésole no es más que otra ex-cusa para que el lector-del-blogero se saque una chispa salivosa.

¿Neftalí y Reyes tendrán el alma llena de cumbia?
sí ( )
no ( )



IV

Y es que hay que decirlo, la naturaleza defecada de Neftalí y Reyes hacen que el bloguero se sienta.... se sienta.... como en un clavo, como en un nopal ORGULLO NACIONAL ¡PATRIA MÍA!, como que impotentoso, como que falto de un succionador decente con la foto de Jena Jameson en cartulina de colores.

¿La Revolución Rusa y los torniquetes que se introduce el bloguero mientras escribe son sólo resultado de una sociedad enferma?
sí ( )
no ( )
mi respuesta es supernatural ( )



V

-Oye, yo sí que tengo una pena bien honda
-Contáme
-La bandera de mi país no sale en el mapa

(Fidel Nadal y Mimi Maura)


¡NUEVO!
¿Cansado de mojar las hojas de su enciclopedia con sangre de su ano?
¡Agarre el almanaque de una forma no burguesa!
Con el nuevísimo
ALMANAQUE TESTICULAR INFLUENZADO


[La siguiente pregunta reside en el corazón del corazón]
( ) Como si tuviera 1000 soles en mi vagina
( ) Como si necesitara de una nueva refacción china de riñon
( ) Como si necesitara u
n
a

l
í
n
e
a

VI

Saludos desde África Central

lunes, abril 27

Carta abierta a la literatura testicular

And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?
(yeats)

de niño maté todos los pájaros,
eso que oyes
son fantasmas
(infra)

¡CRACK!

¿que te nacieron los testículos mi llits?

te salieron de repente
como en avanzada
(bien monga, con vaselina)



y así como así,

de repente


sin que los controles sanitarios se dieran cuenta



al Yeats le nacieron unos testículos dorados
como dos melones sangrantes traídos del Japón
como las tetas de sabrina en ácido sulfúrico



y así como así,
de repente
sin que la OMS se diera cuenta



Al-berto Aguilera Valadéz se volvió el ídolo y señor de nuestras almas

Nefatlí y los Reyes se volvieron un poquito más digeribles
(como supositorio extra-large)
y

dios se hizo dios


::::::::::::::::::::::::nacieron los nombres de las cosas::::::::::::::::::::::::

¡He ahí una cola de fuera!
¡Perforando!
(decían unos)

¡He ahí un niño tocándo sus partes
frente a los aparadores del Sanborns!
¡Acariciando!
(decían otros)


¡He ahí la virgen de Fátima!
¡Restregando sus posaderas frente al árbol!
(decían los más doctos en el tema)


Los que todos sabemos
y que
más bien
como que
nos hacemos pendejérrimos

es que ya no queda
ni a quién escupir

estamos sumidos
en la misma saliva infecta

en el mismo corral de lechonesdedestete
(del. pach. des-teta)

fuimos parte
de la misma dosis de semen verraco
de un Landrace mal cogido por un
York-N.Hampshire-Duroc F2
(porque el semen alcanza precios indómitos)
(porque las dosis de semen tienen una demanda infinita)
(producto de las demandas infinitas de los consumidores que babean en el pesero)
(cuyo precio marginal tiende al \aleph_2)







no
ta
al
pie
Todo este lío me tiene sin cuidado,
todo este poema me enferma
hay que destruir el poema-blog de una vez por todas

viernes, abril 24

Cap 4. CMX: Quién dirá que no fuimos a marchar en los tiempos de la influenza

He decidido, con base en los eventos recientes, publicar el capítulo 4. Cuando hablé con Wolfgang Arévalo me pareció un tipo aburrido, ensimismado en eventos que nunca ocurrieron, atrapado en su patetismo. Ahora que lo leo, en estas épocas del Amor en los Tiempos de la Influenza, en que el ejército se ha colocado en el centro histórico desde el toque de queda de hace una semana, parece cada vez más presente, se parece cada vez más a mí.

Wolfgang conoció a Raúl Demesio en el Club de los Marxistas de la Condesa. Wolfgang entró de inmediato, ya que fue el presidente municipal de San Jacinto hasta el fatídico golpe de estado, el primero de un partido independiente y el primero de un partido comunista: el Partido Comunista de San Jacinto.

En fin, sin repetir los asuntos que ya todos sabemos y vivimos diario.


Wolfgang Arévalo

"
La primera vez que me preocupé en esta ciudad, fue cuando empezó el caos de la pandemia. Regresé de San Jacinto perseguido por los campesinos coptados con tierras áridas en medio del desierto, grandes capitales de Monterrey y un montón de estudiantuchos de la universidad pagados por los grandes capitales.

Lo había dejado todo, aunque no era ya demasiado. Había dejado mis libros, mi televisor, mi hermoso bidé de mármol. Antes acostumbraba decir que había dejado a mi mujer y un hijo, pero la verdad, y esque ya no tiene beneficios el mentir, es que nunca tuve ni hijos, ni mujer. Supongo que era el Raphaël Tisserand de un campo de batalla que se extendía hasta las macetas del patio de la casa abandonada de mi abuela en el barrio de Iztacalco.

Fue curioso, no había pasado ni una sola semana desde que mi amigo en gobernación me facilitó el empleo de "encargado de la ventanilla 16" en la delegación cuando surgió la noticia de la pandemia. La noticia me cayó como anillo al dedo, la verdad, ya no tenía porqué mantenerme en pie, hubiera preferido que se pudriera mi cráneo por el virus a seguir sentado en una silla vieja afelpada y maloliente que impregnaba mis nalgas de un sopor mierdolento.

Luego pensé en mi vida, nunca fui el mejor en la escuela, nunca me fue bien en cosas con importancia, nunca fui besado, nunca tuve novia, nunca forniqué con nadie, ni tuve un polvo ocasional, ni siquiera una muñeca inflable con succionador. Sólo dejé en San Jacinto un montón del mejor porno anal ruso del mundo, como si mi reputación pudiera ser aún más dañada.

Pensé que tragué, defequé, dejé una huella de carbono y aún así, no hice nada. Nadie compartió conmigo la miseria. Me la pasé sentado frente a las computadoras, tratando de salvar a l'amour. Pensaba en todas esas personas que se podían morir en paz, que podían dar gracias y sentarse en el parque con alguien, mirar al alguien a los ojos y decirle que explotaban las entrañas de diez mil leones cuando la veías y que se mordían las colas los ratones en una máquina infinita y chillaban y se venían en las cuencas de tus ojos. Decirle, por ejemplo, que podían bien escribir los versos más tristes siglo XX, dedicados a la moribunda mucosidad de los penes sangrantes.

En fin, no había nada de eso. Supongo que ya no importa, ni siquiera la maldita enfermedad quiso algo conmigo.

Eso sí, que nunca se diga, que no fuimos a marchar en busca del amor en los tiempos de la influenza.
"

jueves, abril 23

Cap1, CMX: El club de los marxistas de mierda

Cuando me conminaron a establecer una conversación con el Club de los Marxistas de la Condesa pensaron que el reportaje sería un éxito de proporciones inmensurables, lamentablemente la prensa de lo no importante no cedió ni una línea del linotipo.

He decidido publicar las notas que recolecté durante mi investigación y, hay que decirlo bien claro, como uno de los grandes en la prensa de lo inútil, considero un tanto rústicas las respuestas dadas por los miembros del Club de los Marxistas.

Iré publicando los testimonios de cada uno de los miembros, al pregunta básica es ¿Por qué el Club de los Marxistas?

Raúl Demesio de la Garza

"
Me subo al metrobús, este monstruo-ácido-rata que se contonea hediondo sobre una ciudad ya de por sí hedionda.

El metrobús es un zoológico, te encuentras al hombre-perro, al hombre-axila-sin-control, al hombre-verga-de-fuera, al hombre-mentada-de-vida; siempre te recuerda que ese, precisamente ese, es uno de esos días en que no te quisieras levantar al baño a las 6 de la mañana a rascarte las bolas y dejar los pendejos en la taza de la vida-sin-nombre.

Ay de nosotros

Te digo esto no para apendejarte, sino que es la introducción teórica de mi disertación, la introducción teórica de una mierda tan grande que defeca en todo. El concepto es este, en el metrobús el hombre-mano-sudorosa te toca suavemente en el tubo gris que te detiene cuando las ambulancias sin emergencia se introducen en el carril exclusivo de concreto hidráulico y sales volando junto a una mujer-imbécil que se pinta las hendiduras de los ojos.
El ajetreo se controla y ves al hombre-perro tomando tu lugar en el entretejido social de harapos usados, y de repente, se abren las puertas.

Las manadas llenan el espacio acordado entre tu sudor y el sudor del hombre-verga-de-fuera. Antes de que te des cuenta, tienes su vaho en tu oreja, suspirando por una "brasileña" perdida.

Te das cuenta que eres de ellos, que nada te hace diferente al hombre-verga-de-fuera, ni al hombre-perro, ni a la mujer-imbécil, ni al axila-sin-control, ni mucho menos al mentada-de-vida. Eres igual que todos esos mal paridos en un lugar sin nombre, bajo estelas sin sentido, en un cielo de estrellas que no existen

Si soy marxista no es por filantropía, a mí los pobres me dan mucho asco. Verás, la mayoría de los que marxistas burgueses y de los critican al marxismo toman una constante: la visión del proletariado como algo mágico. Toda esa bola de jetotas paradas no saben lo que es vivir en un barrio de pobres, porque también los pobres pueden ser hijos-de-puta. También los pobres se ríen de los pobres, también se roban la luz y el agua, también se roban un poco de noche y un tantito de canción y tienes ya otros mil, se reproducen como ratas.

Yo no soy marxista por bueno. Soy marxista porque el marxismo es como yo, un ajetreo olvidado, un pedazo de satín pisado hasta las náuseas, un montón de personas cansadas de coger entre ellas. Soy marxista porque quiero ser diferente, cuando se que, al final del siglo, soy exactamente los mismo, cortado de la misma materia fecal.

Por estas razones, básicamente, es que pertenezco a un club de marxistas de mierda.
"

sábado, abril 4

Como me gusta Lucrecia, la hija de Don Fernando, ella por mí se anda anda y yo por ella me ando, me ando (Es de la pura emoción, hombre).
La Huatulqueña, versión de la Furia Oaxaqueña

jueves, marzo 26

Kande, ojalá


"Hace falta convicción personal y de los valores de donde partimos, organizarnos, hay que fomentar los valores en los individuos, los candidatos para los puestos de elección popular deben estar comprometidos con el entorno en el que se encuentran, a ellos hay que tenerlos como gobierno, no gente que viene con ideas bonitas. Las ideas son necesarias, pero no bastan, el conocimiento es importante, pero no es lo único; la experiencia y, sobre todo, la capacidad de escuchar a la gente es lo que se necesita"
Kande Mutsaku



Hoy en la tarde leía El corazón de las tinieblas de Joseph Conrad y me acordé de un profesor genial llamado Kande Mutsaku. Él era de la República Democrática del Congo, fue en Tlalpan donde lo vino a seguir la violencia.

Terrible, leía el blog de Laura Yaniz, cuando me topo con esta noticia terrible. Busqué información al respecto en la web y me encuentro con unas fotos escalofriantes. Supongo que ver escenas como éstas en el Metro no te conmueve hasta que ves a alguien que conoces, es un impacto terrible. No describiré la escena por mera ética y porque considero injusto hacerlo a la memoria de un hombre como Kande.

Trabajé con él en la preparatoria. El proyecto CEPAN semetral tenía por objetivo estudiar el S. XIX a través de visiones nacionales. A mi equipo, grandes amigos, le tocó ser "el Congo". Kande Mutsaku era una visita obligada, no sólo por ser congolés, sino por su enorme conocimiento sobre el África, la situación actual y la historia de la región.

Aún recuerdo la entrega final del proyecto, era un "programa de radio del pasado". Zabdi me pidió que hiciera una broma para quedar bien con Kande que nos fue a escuchar de sorpresa. Yo actuaba de sacerdote evangelizador y Jimena de señora inglesa de sociedad, entonces se me ocurrió decirle: "Vinimos aquí a traerles la palabra de Dios no a hacerlos esclavos"; ella respondería: "Sí, pero no se han de convertir en doctores en Humanidades de la noche a la mañana".

Kande se botó de la risa, y nos dijo cuando terminamos, enseñando sus blanquísimos dientes: "¡Qué malos!"

Doctor en Estudios Latinoamericanos por la UNAM, Licenciado en Filosofía por la Universidad Gregoriana de Roma, Teología en el Instituto Tecnológico Cristo Rey, misionero, docente y una persona absolutamente genial.

Ojalá se encuentre a los asesinos, ojalá esté en un buen lugar...




miércoles, marzo 25

La Mezcla (Oliverio Girondo)

No sólo
el fofo fondo
los ebrios lechos légamos telúricos entre fanales serios
y sus liqúenes
no sólo el solicroo
las prefugas
lo impar ido
el ahonde
el tacto incauto solo
los acordes abismos de los órganos sacros del orgasmo
el gusto al riesgo en brote
al rito negro al alba con su esperezo lleno de gorriones
ni tampoco el regosto
los suspiritos sólo
ni el fortuito dial sino
o los autosondeos en pleno plexo trópico
ni las exellas menos ni el endédalo
sino la viva mezcla
la total mezcla plena
la pura impura mezcla que me merma los machimbres e!
almamasa tensa las tercas hembras tuercas
la mezcla

la mezcla con que adherí mis puentes


Olvierio Girondo- En La Masmédula

A propósito de Escopeta (Nicanor Parra)

HAY QUE PAVIMENTAR la cordillera
pero no con cemento ni con sangre
como supuse en 1970
hay que pavimentarla con violetas
hay que plantar violetas
hay que cubrirlo todo con violetas

humildad

............ igualdad

........................... fraternidad

hay que llenar el mundo de violetas


EL JILGUERO CHILENO -creo yo-
tiene la obligación de mantenerse en silencio
mientras no recupere su libertad
y no pensar en nada que no sea
la libertad
............... la puerta de la jaula
actos y no palabras deliciosas

o recupera su nombre de pájaro
que significa amor a la libertad
o se hace acreedor al de reptil

el colmo de los colmos
es ponerse a cantar versos de ciego
como si en Chile no ocurriera nada


17 ELEMENTOS SUBVERSIVOS
fueron sorprendidos ayer
en los alrededores de La Moneda
transportando naranjas
y un ejemplar de la Sagrada Biblia

3 de ellos se dieron a la fuga
no sin antes batirse con la policía
que se vio obligada a actuar en defensa propia

los delincuentes resultaron muertos


DÍGASE LUPANAR y no prostíbulo
meretriz en lugar de prostituta
Nuestro Señor
..................... en vez de Jesucristo
Vía Láctea - nó Río Jordán

la palabra es el hombre
no diga nunca sol
.......................... diga astro rey
diga Pronunciamiento Militar
y verá cómo le suben los bonos

si dice golpe lo mirarán de reojo

feo decir bachicha
diga mejor ciudadano italiano
más respetuoso
...................... mucho más cristiano

lo que oyen señoras y señores
el que dice corcel en vez de caballo
tiene su porvenir asegurado


Y POR FAVOR destruye este papel
la poesía te sigue los pasos
a mí también
................... a todos nosotros



[Hojas de parra (Santiago, Ganímedes, 1985)]







domingo, febrero 22

Arteando COntemporáno No. 2


Debido a las lecturas que he tenido sobre discursos, mi reciente visita al MUAC y discusiones sobre "el arte" venidas de un ignorante craso y palurdo como yo, me he dado a la tarea de seguir haciendo "arte contemporáneo". El discurso que plantearé estará basado en la contraposición de discursos, ¿qué ocurre si se le pone un título ajeno a una obra completamente inexpresiva? El punto es este, darle palabras a las cosas que no tienen para qué decir más, espero que no gústeles.




Marginal
Oración


Acércome
En estas dos últimas obras decidí regresar a la construcción del discurso común y corriente
.

Crítica a las dictaduras latinoamericanas
Sin Título

Cepanda es ahora miembro del Hartismo

Como de facto me he convertido en el legítimo tirano de este blog, decidí que el Hartismo y el Esputismo compartirán las aspiraciones artísiticas del mismo. De tal suerte, este blog, bajo el dominio de quien les escribe, aparece en la lista de Hartistas. Así pues, podrán encontrar un enlace para llegar a este blog desde la página Hartista, basta con dar clik en México y podrán encontrarme, a tres lugares de Avelina Lésper.

miércoles, febrero 18

¿Qué eres? (Versos con base en hi5)

Eres el Perelmán de mi Cojetura de Poincaré

Eres el tío Petrus de mi Conjetura de Golbach

Eres mi ordenada al origen

Eres la hoz de mi martillo

Eres el Hugo Chávez de mi Venezuela

Eres el Fidel Castro de mi Revolución

Eres la mano invisible de mi mercado

Eres el Spleen de mi ciudad

domingo, febrero 15

No me importa ser tu payaso


Tramuta in lazzi lo spasmo ed il pianto;
in una smorfia il singhiozzo e il dolore...
Ridi, Pagliaccio, sul taro amore infranto!
Ridi del duol
che t'avvelena il cor!

Ruggero Leoncavallo, I Pagliacci


No me importa si yo tu payaso
si sólo me ves como un bufón
mientras que tus pestañas postizas caigan pesadas como juicios
mientras que tus pantalones se derrumben al menor estruendo de las mariposas
mientras que tu escote tienda el infinito

No me importa existir
mas que para hacerte reír
a carcajadas locas

sábado, febrero 14

Aclaración sobre la entrada anterior

Este blog no reniega, ni abandona (ni lo hará nunca) la concepción artística que mostró Raúl Demesio. Por lo tanto, este espacio se declara abiertamente esputista.

Manifiesto Hartista


Avelina Lésper publicó en su blog una síntesis del Manifiesto Hartista que reproduzco a continuación. Para consultar el artículo de Lésper, clic aquí; para consultar el Manifiesto Hartista original, dar clic acá. Finalmente, el sitio oficial del Hartismo y el blog de actividades fueron mostrados con sus respectivos enlaces.


1. Estamos Hartos del arte oficial y sus artistas. Los Hartistas trabajamos con nuestras manos, en y para el mundo real.
2. Estamos Hartos del elitismo de que el arte sea sólo para algunos privilegiados. Queremos que el arte sea devuelto al público.
3. Estamos Hartos de que solo opinen “gurús” y expertos. Opinemos libremente, es tiempo de reírnos en público de los estrambóticos montajes, de las cosas pretenciosas y ridículas que los artistas, comisarios y políticos presentan como arte.
4. Estamos Hartos de la consigna interesada de que el arte y la pintura han muerto. Estamos Hartos de que el dinero público se destine al sufragar actividades extravagantes propias de atracción de feria, que restan seriedad al arte y a los artistas que queremos trabajar con seriedad.
5. Estamos Hartos del anti-arte. Partiendo de una idea jocosa de Duchamp el anti-arte es hoy el arte oficial, justo el enemigo contra el que se acuñó el término. Duchamp rechazaba que sus Ready-made se tomaran como arte.
6. El anti-arte no quiere convivir con el arte, necesita exterminarlo para ocupar su lugar. Los anti-artistas saben que si hay arte cerca nadie presta atención al anti-arte. Entre un buen cuadro y una lata de mierda, la gente normal prefiere el cuadro. El Hartismo es un movimiento anti-anti-arte.
7. Estamos Hartos del conceptualismo. Todo el mundo tiene ideas, lo que diferencia al artista es la capacidad de crear obras valiosas a partir de las ideas. La idea es un pretexto para llegar a la obra, no al revés.
8. Estamos Hartos de que presenten cosas que requieren de historias y explicaciones. Si esto es necesario es que no es arte. EL discurso no cambia al objeto.
9.Rechazamos la idea de que el proceso es más valioso que la obra, porque el proceso sólo tiene sentido si al final hay un resultado, una obra.
10. Estamos Hartos de que la originalidad y la novedad sean patrones para designar el valor de una obra. El arte oficial “moderno” solo es una reiteración de formas y maneras que insultan a la inteligencia.
11. Estamos Hartos que los que no utilizan sus manos se auto dominen artistas. Para ser artista hay que pintar, dibujar, esculpir, no basta pensar.
12. Estamos Hartos de que se desprecie la tradición. Rechazar la tradición artística es rechazar la posibilidad de innovación. La tradición enriquecida por la vanguardia constituye nuestra cultura artística.
13. Estamos Hartos de que la critica y la Historia del arte sobre valore las vanguardias del siglo XX minimizando el hecho de que se han agotado y muerto y son mantenidas con vida artificialmente.
14. Estamos Hartos de que se extirpe la belleza de los discursos, la belleza es el objeto último del arte. Rechazamos que la fealdad y la pobreza técnica sean la máxima aspiración.
15. Estamos Hartos del sistema actual de enseñanza. El artista necesita más práctica y menos palabrería. Reivindicamos el valor del dibujo al natural como base de las artes plásticas.
16. Estamos Hartos de la fascinación por las nuevas tecnologías informáticas o audiovisuales. A más de 40 años del primer ordenador es una estupidez creer que hay novedad o ingenio en utilizarlos.
17. Estamos Hartos de la “nuevas propuestas” como la instalación, el performance, el videoarte que son una manera de esconder la incapacidad de crear una buena escenografía, buen teatro o una buena pintura.
18. Estamos Hartos de que se crea que somos una minoría. El Hartismo es una tendencia con vocación universal.

Me ha fascinado. Por mero amor a la verdad, he de decir que estoy en desacuerdo con los puntos 11 y 16 de este Manifiesto sintetizado; es importante mencionar que en el Manifiesto original se muestran de manera más extensa, en los postulados 10 y 17 respectivamente. A continuación reproduzco los puntos 10 y 17 del original. Por cierto, la imagen del logotipo fue obtenida aquí.


10. Estamos HARTOS de que los que no utilizan sus manos se autodenominen artistas. Para ser artista hay que pintar, esculpir, dibujar... no basta con pensar. Ya nos hemos cansado de los caraduras que no dan un palo al agua y se convierten en artistas por la Gracia Divina o por la del gurú de turno ¡El arte para quien lo trabaja!

17. Estamos HARTOS de la fascinación por las nuevas tecnologías. Los nuevos materiales y técnicas, las tecnologías informáticas o audiovisuales no nos apabullan ni deslumbran, simplemente son parte de la realidad de nuestros recursos actuales, y los utilizamos con normalidad como una herramienta más. A más de un siglo de distancia de la primera película, a más de 40 años del primer ordenador, es una verdadera estupidez seguir babeando por descubrir que el vídeo o la informática existen. Estamos hartos de que esta fascinación bobalicona por el medio o la técnica utilizada cieguen el sentido crítico de todos, haciéndonos tragar bodrios infumables en aras de la supuesta novedad o ingeniosidad del medio utilizado.

jueves, febrero 12

Habana Revisited (Juan Gelman)



HABANA REVISITED


Tenía que ser la Habana,
allí te encontré, allí te perdí,
en la Habana levantada por la marea dulce de la
Revolución
debajo del amor estabas,
en cada rostro de miliciano o miliciana mirando el
mar amigo y enemigo
estabas, ausencia mía, dolor de la memoria,
en la alegría liberada de la Habana hallé tus manos
inclinándose
pero en Las Villas, en Matanzas,
bajo los campesinos entregados por primera vez
a vivir,
bajo la libertad circulando entre ellos como un
río invisible y advertible,
iba tu voz aún crepitando suave dura, fuego sin
apagar.
Así voy aprendiendo mi destino de tenerte en cada
uno menos en ti,
de recorrerte por miles de rostros reuniéndote
y repartiéndote por miles de manos que me tocan,
fue en la Habana un día abierto como tus ojos,
allí te perdí, allí te encontré,
eres interminable,
el pueblo es dulce, íntimo


[Juan Gelman en Gotán, 2ª Ed., La Rosa Blindada: Buenos Aires, 1962]

Por cierto, apenas hace unos momentos que lo leí entendí el título, más información en esta entrada de Cepanda llamada La Boa de Liz.