Hoy fui a visitar el taller de Álvaro Soto en la Casa de Cultura Xavier Villaurrutia (por poco me corren otra vez), en la Glorieta de Insurgentes (si allí dónde golpearon a los emos y no se han ido). El ejercicio de Soto consiste en bombardear a los asistentes al taller con frases, 9 más o menos, y se ha de elegir una y hacer una historia. Elegí Siempre Olerás...
Gotán corría a una "velocidad supersónica" o, como diría el habla popular, corría como alma que lleva el diablo (si es que existe el diablo y si es que existe el alma). Gotán habría de encontrarse con retazos de mierda asentados en un inodoro blanco, se habría de topar también con la ausencia de papel en el dispensador a un lado del cubículo. No fue sino hasta al tercer piso de la Biblioteca cuando habría de entrar a un paraíso lleno de querubines serviciales, una letrina de porcelana digna del monarca español. Se sentaría en el bacín del inodoro y tendría las mismas convulsiones en sus adentros, el mismo esfínter entrenado construyendo murallas infranqueables, el mismo dolor de cabeza, la misma erupción de volcán, el mismo temblor en el pellejo, la misma destrucción de cabeza cayendo a pedazos. El temblor se haría más grande, infectaría todo, las paredes se resquebrajarían, las alarmas sonarían, Moisés abriría los mares de asfalto y caerían los adictos al crak de la acera y las prostitutas de la avenida por las paredes de los nuevos abismos, la biblioteca se partiría en dos y por en medio, cual coladera tragando hojas, se irían las secretarias, las bibliotecarias, se irían los estantes de Cortàzar, Rimbaud, Derrida, Reyes y la colección de carlos cuauhtèmoc sànchez. Gotán se llenaría de sus desperdicios en la caída, se hundiría con la porcelana, se enrollaría con el papel del dispensador. La cabeza de Gotán habría de colapsarse con la porcelana del inodoro, el agua de mismo habría de mezclarse con su sangre y sus sesos. En el funeral se dijo que Gotán siempre olería a mierda.
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