lunes, junio 30

Músicalis-emos

Como no hay mucho en mis cabezas, he decidio poner dos de mis canciones favoritas EVER!

Kalashnikov tocada por la Orquesa de Athenas, ¡GENIAL!



Kalashnikov tocada por Goran Bregovic y la Orquesta para Bodas y Funerales en la Gala de Eurovisión [La misma de Rodolfo Chikilicuatre]




Una canción genial con Yoyo Ma y Piazolla




Esta es mi canción favorita, pro sobre todas, lamentablemente el video es de un pequeño grupo que lo toca con una prisa terrible, si alguien encuentra un video con Fugata, tocada por Yo-yo Ma, páseeeenlo.

El romanticismo soviético

El romanticismo soviético surgió una mañana de junio
Bruto le insertó al césar un clavicordio por las asentaderas

Vamonos viendo claro

El día de hoy,
el día de todos los santos
declaro ante las cámaras abiertas
el incio del

Traicionismo

Heredero del sospechosismo
y del sudsocialcapitalrealismo

El Traicionismo declara:

¡No dejad ni una sola fidelidad en pie!
Traiciónense los unos a los otros
siempre y cuando sea por detrás

Vámonos por todas las vías
rebasemos a la derecha por debajo

The New Age of Pop (ulism)

Dejémonos de sandineses
el dilema fundamental surge
cuando se piensa que el romanticismo murió
cuando está más vivo que nunca

dirán mis queridos amigos
que el romanticismo da hueva

¡Nada más cierto compañeros!
¡Y no estoy diciéndo que le demos al romanticismo los vítores!

El dilema surge
cuando se piensa que la recta de mierda
que corta al universo
se intersecta con la hueva

cuando en verdad
la hueva
y la poesía
son dos caras de la misma moneda (cuántica)

TODO

ABSOLUTAMENTE TODO

(Esto lo digo sin temor a la demagogia poética)

DA
ABSOLUTA HUEVA

Nada,
ni nadie
merece fidelidad

Nada,
ni nadie
merece nada

el romanticismo est merde
las post modernité est merde
le realisme est merde
le surrealisme est merde

La merde c'est moi.

domingo, junio 29

Filamentos de 1 cometa amoroso [Mario Santiago Papasquiaro]

Febrero 19
Invado de luces anaranjadas
el mar de frutas que buscan bajo tus nalgas
Marzo 4
Lloramos abrazados en honor
de amantes destruidos
que jamás masticaremos juntos
Hijos de ellos del mismo filo de navaja
desdeequeahoranosnaceacariciarnos
Abril 1°
Me expulsas de tus brazos por amarte
demasiado
Me llamas rata de desierto
& yo te apodo cactus
Mayo 7
Sueño contigo en los pasillos de 1 teatro
Tú vendes cigarros explosivos
Yo estoy empeñado en suicidarme
Junio 3
Vuelvo a erupcionarte luces
pero tu zotehuela
se apaga & se prende
se apaga & se prende
Julio 15
MecantastodoCricríen1nocheeléctrica
Agosto6
Lecciones de jazz & vertigo
la sed con que me coges
Septiembre 22
Me parece 1 desierto que me mires
con fiereza
Me parece perverso que me beses
en reversa
Las cacofonías nos han hundido
en la chingada
Octubre 10
Hoy sí navegué en otra
de las tocayas de tu sexo
Vinos de tu viña chorreaban
de esa viña
Noviembre 2
Mi vida es ya flor de tus cabellos
Aprendiendo a nostalgiarte a orgasmos
de distancia
Diciembre 31
La amnesia no va a quedarme
la mordedura de tus ecos
/jamás/



[Obtenido, con un cambio de formato involuntario, de Aullido de Cisne (1996) de la editorial Al Este del Paraíso]

sábado, junio 28

Leia Staliav

Leia había llegado hace dos semanas de Moscú y para el día de ayer ya nos estábamos poniendo melosos, dijo el gobernador Leonardo Arnillas a los asistentes del baile de disfraces organizado por la fundación Miller-Banner para niños con paminia morada atípica.

Leonarlo Arnillas veía a Leia como un ser casi muerto, lo cuál satisfacía enteramente sus preferencias necrófilas descubiertas por su madre hace ya muchos años en aquella fiesta patronal en la que Leonardito sufrió su primera erección frente a la imagen del Santísimo recostado en un cojín de seda.

La música de son istmeño siempre ponía de buen humor a Leonardo, el son melancólico de las costas del sureste le hacía pensar en la muerte y en qué nuevas formas tendría que idear para encontrarse con su desmenuzable amante.

Alguna vez Leonardo Arnillas pensó en pedir como retribución a las enormes cantidades dadas a Miller-Banner, no siempre obtenidas de forma lícita y no siempre obtenidas del erario público, algún cadáver de niños con paminia morada atípica para "entenderse mejor con la muerte".

El día que Leia enfermó, Leonardo Arnillas rentó un avión privado para llevarla a él y a ella a Moscú, con el "afán de visitar por última vez su tierra amada y a su familia que tanto la quiere".

El día que Leia fue desahuciada Leonardo Arnillas renunció a su puesto público, tomó todo lo que le quedaba de dinero y lo depositó en la banca moscovita, "para cumplir el último deseo de mi mujer: ser enterrada en Siberia".

Leonardo Arnillas sabía que en el hielo seco de Siberia los cuerpos se pudren más lentamente.

Temblor Gotaniano

Yo no lo sabía verdaderamente, cien años en el reloj me habían dado la capacidad robótica de empedrar el segundo con un fonema y lanzarme a la primera mujer con tacones en un pasillo vacío del consultorio del doctor Reneros.

Las oficinas de la provincia habían sido sembradas por cientos de dedos danceros que se revolcaban en las teclas de las máquinas de escribir, tanto azar y concierto me daban una ganas magnánimas de, como diría mi abuelo, tocarme los péndulos.

"4/4" me había dicho Liliana Moraes el día que le pregunté la acción de las fuerzas del planeta tierra en la sangre que corría por sus rodillas, Liliana gustaba de recogerla toda y diluirla en agua de limón.

Liliana Moraes pertenecía a una generación que murió hace tiempo, la de la maquinaria brutal. El poder de sus pistones era tan contundente que podía triturar ojos sin derramar una sola lágrima.

Liliana sabía que cien años en el reloj me habían enseñado a tener paciencia, a esperarla toda, a aceitar el más pequeño de sus engranes, pero el chirrido de sus pistones me hacía, como diría mi abuelo, acariciar mis manecillas.

Liliana se ha oxidado "muchos dirían que por el agua de limón con sangre de su matriz, pero yo sé que se oxidó por el calor "de aquella tarde de abril en que el desfile llegó a la ciudad.

El día que construyeron la Gran Barrera de los Mil Soles, Liliana revolucionó por la carretera nacional, oxidada y sin aliento se estrelló de lleno.

Liliana pertenecía a una generación que ha muerto, la de la máquina a revolución constante. Su destino era estamparse en los ladridos de Rocinante.

A Liliana la he desarmado toda. Cien años en el reloj me han enseñado a desconfiar de los que corren a velocidades distintas, la distancia indefinible sobre el tiempo infinito es una medida inexistente en este universo desalmado.

miércoles, junio 25

Su saliva sale y va

Se abren lo mares. Un camión verde pasa, el aroma de la putrefacción en el subsuelo. Se abren los mares. Ahí su saliva se cristaliza y resbala, inunda mis agujeros, destruye las ciudades de mi mejilla.

Es uno de esos momentos fáticos que me gusta recordar, cuando su saliva corre por mi cortaza, y soy más mar que su mar, y soy más turbio que sus olas y soy más saliva que su saliva, que es más helada que la risa fresca en un pantano fangoso de sudores y de cumbias en bocina vieja.

Ya no corre su saliva por mi baches, ahora corro yo con ella, ahora yo también me mojo y fluyo por mi como si no hubiera bombazos de tiempo ni agua sucia.

Y parece que han sembrado musgo en mi cara que deshace de sus vestiduras y se vuelve suave como sus rizos en la tarde y se derrite toda y se cae a pedazos y nada más queda un cráneo rodeado de gusanos.

Tu saliva ergo sum

martes, junio 24

Carlitos murió hoy

El 24 de Junio de 1935 en Medellín, Colombia, un Albatroz F-31 chocó, a punto de despegar, con otro aeroplano sobre la pista del Areopuerto Olaya Herrera, dentro de él se encontraba Carlos Gardel, el más grande tanguero de la primera mitad del siglo XX. Muchos se ha debatido sobre si nació en Tolouse, en Francia, o en Taucarembó, en Uruguay. La cosa es que su voz fue declarada por la UNESCO como Patrimonio de la Humanidad.

Pongo las letras de uno de sus mejores tangos: "Volver", cabe mencionar que sus "palabrotas por verso" podrían parecer numerosas, pero por alguna razón Gardel lograba una magia entre exótica, erótica y pasional, de esas que tienen éxito, pero no dejan de tener algo "mágico" uhmm, para no dejarlo tan enclenque digamos que algo oscuramente brillante, sho me acuerdo de Fiésole...



[Imagen obtenida de http://www.gruppo96.it/public
/immagini/lontano/Gardel-Foto-Silva-Montevideo.jpg]


Volver
Música: Carlos Gardel
Letra: Alfredo Le Pera

Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos
van marcando mi retorno...
Son las mismas que alumbraron
con sus pálidos reflejos
hondas horas de dolor...

Y aunque no quise el regreso,
siempre se vuelve al primer amor...
La vieja calle donde el eco dijo
tuya es su vida, tuyo es su querer,
bajo el burlón mirar de las estrellas
que con indiferencia hoy me ven volver...

Volver...
con la frente marchita,
las nieves del tiempo platearon mi sien...
Sentir...
que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada,
errante en las sombras,
te busca y te nombra.
Vivir...
con el alma aferrada
a un dulce recuerdo
que lloro otra vez...

Tengo miedo del encuentro
con el pasado que vuelve
a enfrentarse con mi vida...
Tengo miedo de las noches
que pobladas de recuerdos
encadenan mi soñar...

Pero el viajero que huye
tarde o temprano detiene su andar...
Y aunque el olvido, que todo destruye,
haya matado mi vieja ilusión,
guardo escondida una esperanza humilde
que es toda la fortuna de mi corazón.

Compuesto en 1935 y aparecido en la película "El día que me quieras"





[P.D.1 Hoy también se celebra el Día de San Juan
P.D.2 Ya vendrá el homenaje a Rodolfo Chikilicuatre]


[Imagen obtenida en http://tienda.artehistoria.net/tienda/banco/jpg/ZUS01940.jpg]

lunes, junio 23

Parábola

Sobrecalentamiento global, llueve por la tarde, el marisma de los párpados del cielo que se cae a pedazos. Una tarjeta postal tirada en el suelo. Los monstruos vestidos de frac, la muerte encaramada y los desiertos punzantes que se postran raídos frente a las máquinas del lago verde a un lado de la carretera. Cemento y varilla. Todo es tragado por el mar, todo se ensombrece y parece pluma y parece ruido y parece muerto y parece prórroga de un tiempo viscoso que se resiste a fluir. Cristales de polvo viajan en la estrellada mañana, con la luna de madrugada y se entierran en los ojos casi putrefactos y el viento helado entra por las nalgas arrugadas de la tierra tibia y se vuelve llama. Seco. Todo es un páramo seco. La olas son un páramo seco. La sonrisa es un páramo seco. Las personas son un páramo seco. Nada es nada. Nada importa.

domingo, junio 22

Se busca troll para blog poético

Ay sí, todos somos blogueros

Nuevo agregado a la biósfera de los blog, así es Melvinopio ha decidido salir de la oscuridad del jái faiv y del máispeis para unirse a los blogueros. ¡Visiten-lo! Píquenle acá.


[Imágenes de la película porno protagonizada por Melvinopio, para ver más visita http://melvinopio.blogspot.com/]

sábado, junio 21

Ejercicio de Zirandezco: Epígrafe

...El Socialismo está vivo. ¡Viva el Socialismo!
(frase modificada ad hoc por Saúl Ibargoyen)

I

Antes que nada, pongamos de manifiesto una cosa:

La poesía ha sido concebida como un llanto compulsivo

Cuando,
de antemano

Ha de ser vista como un hombre peludo y borracho eyaculando


II

Para "nuestros buenos abuelos inmediatos"
la mentadísima dualidad desecho/pudrición
fue t r a s c e n d e n t a l


para nosotros
"importa un pito"


III

Antes que nada, pongamos de manifiesto una cosa:

Quejarse es, sin lugar a dudas, un acto erótico


IV

Si en algo cambió mi generación
es que el placer de quejarse cambió

por el placer de quejarse acompañado

poco después quejarse pasó a "segundo plano"

hay que admitirlo,
es algo natural

porque quejarse...

a)no cambia nada
b)"no transtorna" nada
c)nos demuestra que los ídolos tienen más pies que pelos púbicos


V
"¿Para que cambiar la poesía latinoamericana?
Mejor hay que cambiar al hombre latinoamericano"

Ay,
"nuestros buenos abuelos inmediatos"
esos que tomaban "Caldo de Pollo para el Hombre Postmoderno"

VI

Se hicieron cruces preguntando
¿par(r)a qué escribirían esas cosas?
¿Par(r)a llegarle al pequeño hombre de la oficina?
¿par(r)a llegarle a la chica mascando goma de mascar en un antro?
¿par(r)a llegarle a Jorge Volpi en su oficina?
¿par(r)a llegarle al al qaeda y al hamas?

"¡Tiempo perdido miserablemente!"

El humano,
que no sólo el burgués.
no reacciona
sino cuando se trata de su falo.
[no se entienda esto como machismo más que como simpleza]

VII
Aquí se muere el autor,
todos somos desechos de la cultura





miércoles, junio 18

Ejercicio Ibargoyano 3: Lorca

Soy una bala que recorre el tiempo
Que ya la Bolsa será una pirámide de musgo
que ya vendrán lianas después de los fusiles
GARCÍA LORCA

Basta con mirarla imponente
negra ola que se cierne sobre las casas
que abruma los cerros

nos toman por la fuerza los barullos
en la noche oxidada donde cuelgan las bocinas
en la noche seca donde florecen en las esquinas las putas

ahí, ahí

ahí dónde tiemblan los mosaicos
ahí donde se quiebran los vitrales
ahí temblará el suelo
ahí estallará en una lluvia de cardos

que ya trepan las espinas por la borda
que ya las luces de las mansiones se terminan
que ya las últimas coronas punzantes retoñan
que ya se enredan en las entrepiernas
que ya sangran los niños sin nombre,
los muertos en la acera,
los mancos en los atrios

he ahí nuestro último aliento
borrado por las nubes negras
de la humanidad encaramada
y el rugir de los negros mares por la acera


Cabe mencionar amigos, que en mi país no hay aurora
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraísos ni amores deshojados
GARCÍA LORCA

Chilla insomne la generación sin nombre
aquella que se pudre en los murales rojos
que se desquebrajan con el más minúsculo aullido del hastío

En este páramo donde no queda nada
sino el sopor de la tierra muerta
sino el aroma fétido de los cadáveres sin alas
sino los pastosos lamparones de sangre
en las bragas desechas por el desgano

ahí la aurora nos sabe amarga
como los sudores antiguos de antiguas batallas
como pelos y purulencias

así nace la aurora
en este páramo donde no queda nada nada

Dilema trascendental en el casillero del diablo

Tres pies al gato es lo que buscan

Análisis filosófico moderno de las batallas en el desierto
análisis postmoderno de las profecías de Lorca en "paisaje de la multitud que vomita"

Yo digo que todo eso son pavadas

La poesía ha de ser
y no como los poetas asistematizados intentan comprobar
un estallido continuo
bombas molotov a lo regulado
penes erectos a la luna
clítoris sangrantes

Nueva Revolución nihilista

[ah, no perdón, se me olvidaba que ahora las revoluciones se dan en huiqui]

Hay que aceptarlo de una vez por todas
las únicas portadoras del arte
son las putas
las de las revistas
las de la tévé
la puta internet
el puto carnet del seguro
la puta puta güera de la clínica diez

El dilema surreal
es que todos soñamos con una cosa
¡común denominador estrangulado!
todos soñamos con basura
de ahí que nuestra neurosis sea basura

de ahí que breton fuera basura
de ahí que el buko fuera basura
de ahí que este mundo merece estar
en el camión de las mañanas
en el bordo
ahí en el bordo del olvido

lunes, junio 16

Reporte del Domingo 15 de Junio de 2008



Justiciano Mendával

Hoy domingo se suscitó un hecho histórico San Jacinto, que revolucionará las políticas públicas e incluso los estudios sociológicos y los procesos democráticos no sólo del municipio sino de todo el país. Ante más de un millar de personas el Lic. Wolfgang Arévalo, el Lic. Ramiro Carrillo, el Lic. Jonás Almaida y el Dr. Marco Jímenez, anunciaron la creación del Partido Comunista de San Jacinto y se declararon miembros del Comité Central del Partido, con Arévalo como presidente del mismo. A la cita también acudieron el Dr. José de la Rosa y la Dr. Regina
Montalvo, catedráticos expertos en temas de movimientos sociales y
marxismo.

"Ante esta nueva era de terror imperialista las comunidades deben de transformar su realidad y convertirse en radios de acción que esparcirán las ideologías emanadas del proletariado, para el proletariado y por el proletariado (...) El Partido Comunista de San Jacinto representa una amalgama sólida de las fuerzas más audaces de la izquierda revolucionaria de San Jacinto y del país entero", declaró Arévalo en su discurso.

El Dr. Marco Jímenez propuso una ronda de preguntas del público al finalizar el discurso inaugural del Lic. Wolfgang, la oportunidad fue aprovechada por Alma Gonzáles, un ama de casa de la comunidad de Nueva Cañada, quién pregunto sobre la utilidad de un Partido Comunista en un municipio como San Jacinto.

"San Jacinto se pone a la vanguardia en el avance de la construcción de una sociedad incluyente y crítica que luche en contra del bombardeo intensivo de los medios imperialistas que han esclavizado por años a nuestra comunidad, caso claro es la ignorancia que ha imperado en las mentes de los sanjacintences, la falta de eventos culturales y la alta demanda de artículos de moda anunciados en la televisión o la radio, eso superficialmente, ahora el profundo objetivo de los miembros que conforman esta nueva fuerza política es construir el progreso a partir de la sociedad y no del capital como siempre se ha hecho, de consolidar una organización social capaz de beneficiar a los más pobres", contestó Arévalo.

Un sacerdote que predica en la catedral de San Jacinto tomó la segunda pregunta. "¿Qué le hace pensar que San Jacinto seguirá ideas del siglo pasado que fracasaron y de seguro volverán a fracasar?"

Arévalo respondió con un emotivo discurso en el que enfatizó la búsqueda por el conocimiento y criticó la actitud retrógrada que "mira con ojos críticos al socialismo soviético pero ignora olímpicamente el desastre del capital imperialismo".

Para finalizar el evento Arévalo mostró a las personas congregadas el logo del partido que "muestra el origen de este partido con un girfán, el ave autóctona de nuestra región, y el color rojo, que enmarca nuestra ideología."



La jornada terminó en paz y no se suscitaron incidentes de magnitudes considerables.





domingo, junio 15

La Revolución es una perra infernal II

Al cocodrilo idealista

Si de los poetas pobres
es el reino de lo suelos
¿De los poetas ricos
son las letras libres?


Por mi parte

Por mi que el bloqueo dure 1000 años
a los perros rabiosos hay que tenerlos encerrados

por mi que no haya democracia
la gente que vota es tonta por naturaleza

por mi que no haya nada
ni nadie
ni poesía en ninguna parte

deberíamos dedicarnos a pulular
y copular
hasta que se acabe todo
de una vez por todas

finalmente
somos de una generación sin nombre



De mi nacimiento


Pertenezco a una generación pasada
que terminó de morir con el frío rojo
que terminó sus días con una manta en sus cabezas

soy un reaccionario natural

aún creo en los viejos y oxidados mitos del pasado

en la felicidad
el amor
el dulce ajetreo de la piel en diciembre

y todas esas pendejadas
que se creen los niños
cuando les hablan de dios

termino por pensar
que ya no queda nada
y cada día
queda comprobado el sol en el desierto



Como ya nada vale la pena



Como ya nada vale la pena
mejor te lo digo con todas sus letras

ya no creo en nada

ni en tí
ni en mi
ni en nadie

me pongo mis zapatos
salgo a la calle
y el charco es más sucio que ayer
el grito es más alto con las horas
el claxon toma con sus uñas mi cabeza
la arrastra por la calle
y la deja en las puertas del monte de piedad

"me encanta Dios"
ese viejito raboverde
que un día se masturbó
se limpió
y tiró su servilleta en un país lleno de polvo
donde nacen los cardos
donde se enredan los hierbajos en las entre piernas
y clavan sus espinas

Una vez creí verla
en el centro comercial
prepucio del sur

era

pero se hizo polvo
con el pasar de los emos
y los lacost

sábado, junio 14

La Revolución es una perra infernal

Así, es, hoy se conmemora el natalicio de Ernesto Ché Guevara, la cosa loca es que he tomado la tiránica decisión de cambiar el tema y los colores durante este sábado, el domingo y hasta que me de por cambiarlo a su estado natural. En fin, anoto acá un par de poemas a razón de la ocasión.


Ché
Julio Cortázar

Yo tuve un hermano.

No nos vinos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.
Lo quise a mi modo,
le tomé su voz
libre como el agua,
caminé de a ratos
cerca de su sombra.

No nos vimos nunca
pero no importaba,
mi hermano despierto
mientras yo dormía,
mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.



Ché
Mario Benedetti


Lo han cubierto/ de afiches de pancartas
de voces en los muros
de agravios retroactivos
de honores a destiempo

lo han transformado en pieza de consumo
en memoria trivial
en ayer sin retorno
en rabia embalsamada

han decidido usarlo como epílogo
como última thule de la inocencia vana
como añejo arquetipo de santo o satanás

y quizás han resuelto que la única forma
de desprenderse de él
o dejarlo al garete
es vaciarlo de lumbre
convertirlo en un héroe
de mármol o de yeso
y por lo tanto inmóvil
o mejor como mito
o silueta o fantasma
del pasado pisado

sin embargo los ojos incerrables del che
miran como si no pudieran no mirar
asombrados tal vez de que el mundo no entienda
que treinta años después
sigue bregando dulce y tenaz por la dicha del hombre.


(Sí, yo sé, yo sé)

Tristeza en la muerte de un Hérore
Pablo Neruda


Los que vivimos esta historia, esta muerte y resurrección de nuestra esperanza enlutada,

los que escogimos el combate y vimos crecer las banderas, supimos que los más callados

fueron nuestros únicos héroes y que después de las victorias llegaron los vociferantes

llena la boca de jactancia y de proezas salivares.

El pueblo movió la cabeza:

y volvió el héroe a su silencio.

Pero el silencio se enlutó hasta ahogarnos en el luto cuando moría en las montañas

el fuego ilustre de Guevara.

El comandante terminó asesinado en un barranco.

Nadie dijo esta boca es mía.

Nadie lloró en los pueblos indios.

Nadie subió a los campanarios.

Nadie levantó los fusiles, y cobraron la recompensa aquellos que vino a salvar

el comandante asesinado.

¿ Qué pasó, medita el contrito, con estos acontecimientos?

Y no se dice la verdad pero se cubre con papel esta desdicha de metal.

Recién se abría el derrotero y cuando llegó la derrota fue como un hacha que cayó

en la cisterna del silencio.

Bolivia volvió a su rencor, a sus oxidados gorilas, a su miseria intransigente,

y como brujos asustados los sargentos de la deshonrra, los generalitos del crimen,

escondieron con eficiencia el cadáver del guerrillero como si el muerto los quemara.

La selva amarga se tragó los movimientos, los caminos, y donde pasaron los pies

de la milicia exterminada hoy las lianas aconsejaron una voz verde de raíces

y el ciervo salvaje volvió al follaje sin estampidos.

miércoles, junio 11

Oda a Walt Withman de Federico García Lorca (Fragmento)


Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.



Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.



Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.



¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.

¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.






He leído, junto con los compañeros de un taller este pedazo de la Oda a Walt Withman de Federico García Lorca y se me ha hecho fantástica.

domingo, junio 8

Homenaje a los bitles No.1

All you need is love
and food
and money
a lot of money

all you need is a gun
in order to destroy the bad guys
all you need is a refuge
in order to be out of danger
of the great gorgeous machine

all you need is an ideal
all you need is money to buy it
all you need are clothes to dress it
all you need is a tv to see it
all you need is a hand to remember
when the big beast was a little young rabbit
and he crashed his head with a wall

all you need is crap
in your head and bones
all you need is an studio
a gold disc
and another war to fight

all you need is vietnam corps
getting life with music

oh, I forget it
it can't be

but let it be
Sieg Hail!
However,

Oh, ja sie liebt dich
Schöner kann es gar nicht sein


all you need is a system
all you need are us
all you need is a living room
rounded by prostitutes
rounded by the sound of blowjobs

sábado, junio 7

Sentado frente a una fuente innagotable de agua de limón con chía (poema de amor)

Debajo del mueble de madera del Perú sigo encontrando textos interesantes que dejó Raúl Demesio antes de su muerte. Este fue escrito en 2006, según la fecha de la hoja arrugada, es importante mencionar la nota que aparece por debajo de la fecha y antes del título. Cabe mencionar también que quizás este texto me hizo sentir que en realidad había algo en común entre nosotros, quizás tanto que nuestra no-amistad podría no tener sentido.


"Las palabras" de o.paz ¿un nuevo grito de nuestra sociedad desesperada y corrupta o más mierda conocida? Será que paz en verdad estuvo empecinado, conchudo (esto en su máxima expresión) y excitado al mismo tiempo?, preguntas como esas no me conciernen demasiado.


Sentado frente a una fuente innagotable de agua de limón con chía (poema de amor)
Ä

Chomsky Chomsky Chomsky
y así infinitamente
hasta que se nos revienten lo calzones de tanta mierda

CLAAAAAAAASHHHHH
(of civilizations)

Y uno ve idiotas en la calle
imbéciles en las oficinas de gobierno
tarados sin cojones escribiendo poemas

¡Qué nos queda!
En verdad os digo que esta es The Age of Merde

Vámonos viendo claro:
Un niño chillando por su mamá drogada en la calle en madrugada
los perros finos de los vecinos ladrando a la sombra de los árboles
los ladridos y los chillidos (que conste que llanto no)
no dejan dormir a la vecindad ni a la comuna (por decirlo de alguna manera)
mañana tórrida
los padres de la mamá drogada se despiertan con los cojones en la garganta

¡Hija de la chingada, no puedes tener tranquilo a ese cabrón?


Al pan libertador y patriota

Populismo populismo populismo
Hasta las entrañas mas profundas
Populismo populismo populismo
¿y ahora qué?

El reino de los cielos
es la democracia cristiana
el humanismo teológico
esta nuestra salvadora
esta nuestra idiosincracia de libertad

¡Yo digo que abortemos todo menos a Jesús!
¡Dios, de su relación uni-homo "sexual", engendró a Jesús in Vitro!

Ups, si es cierto, que eso no se puede


Poema de amor

¿ahora sí no?
Ahora si se nos planta la semillita entre las gónadas
día y noche nos ordeñamos
día y noche se nos deslava el papa con saliva
se nos chorrea toda
sobre revistas con Sabrina y Roberto Bolaño en la portada

¿quién habría de pensarlo?
Las mujeres poetas son Nerudianas
¡a mi no me vengan con mamadas!
Bueno, pensándolo bien...
O más bien, Pessoandolo bien
Al final es lo mismo

Lúbricas calandrias se pasan unas otras sus ramitas
escondidas todas todas entre nuestras cositas
ay, quién fuera tu calandrita
para aterrizar con mis plumitas
(Wolfgang Arévalo)

yo quiero que me griten de groserías
una mentada tuya bastará para sanar a este adefecio malnacido
que se retuerce y se mima
se desliza y se muerde la cola

en todo caso,
en todo absurdo y tonto caso
al fin que para morir entre los cacharros viejos de un desierto petrificado
hemos nacido todos todos

jueves, junio 5

Ejercicio Ibargoyano No. 2 : Kenning und Kenningar

Kenning

La cárcel de los cantos.

El mundo que gira entre las piernas.

El valle sembrado de posaderas.

Los vellos del monte

La tripa de gente

Los avernos de los ojos

El bombardeo de iones a las pupilas

Las armaduras de los dedos

Llenas de valles llenos de cadáveres

Las profundas gargantas que atraviesan mi cráneo

miércoles, junio 4

Crítica a Quiroga por Raúl Demesio

Estaba yo un día charlando con Raúl cuando le dije, es que Quiroga rules Raúl, deberíamos seguir su decálogo y, al igual que con la poesía, infectar todo de narrativa espontánea ¿no? El me contestó con su voz áspera y gargajienta, ¿qué demonios te pasa? ¿Infectarlo todo?¡Puras porquerías contigo! Con el afán de demostrar que no todo se infecta con literatura el escribió un chiste en una servilleta, a continuación lo muestro
.

A M.T.

Éste era un pequeño lúcido brillante sólido taciturno sempiterno y fiel pollito, que se llamaba, de epíteto zahiriente acamorrado quasi permanente, resistol, resistol como las olas de la arena cuando se pegan a los ojos del judío errante malaventuradamente correoso que corre veloz y acaloradamente por su vida, reconstruida y remendada con las cartas de un alemán profesor de ciencias en la universidad de berlín en los campos de concentración, se encuentra con una muchacha rusa alta blanca siberiana y malhablada, se enamoran, se cojen y se olvidan. Se cayó como las rocas en el mar, se demolió, se desato como la silla en la que Saramago se sienta bebiendo café de estarbocks, traído de las montañas del congo infestadas de guerrillas y refugiados sudorosos, con un sucio y antiguo pasamontañas. Y dolido, pero anunciado y recriminado, se pegó absolutamente.

martes, junio 3

Cadáver Exquisito

Sí, sí, Irving, yo, Mésinyer, Cadáver Exquisito


busco mi santo grial
entre clítoris de caucho
ano profundo, grito y sopor inesperado

pus
y derrame cerebral sin control

mis ideas de eritrocitos resbalan por caireles blancos
como alud en la carretera 142

Usaremos dos veces las toallas sanitarias sucias
y las arrojaremos contra la real academia de la lengua española

¡La revolución de las putas ha comenzado!
¡separadores mensuales para todos!

supositorios con púas o la muerte eterna

amén

Nah

Lo que Panda ya ha dicho


polvo polvo...


heraclitiano proceso repetitivo
de la tarde y de la noche

polvo, espacio, polvo
me importas, polvo
me importa que no estés
aquí
cae
cae
espacio, espacio, espacio


mañana
idem

Ejercicio Zirandezco No. 1 Poema para limpiar la mesa

El presente fue escrito con convocatoria de Tirzo que está filtrando información desde el interior de la Primera Internacional Testicular, en la que Ziranda 2.0 ha puesto una serie de ejercicios de creación fugaz, yo me hago pato y escribo, saludos.



con un trapo
con la lengua
recogiendo los trocitos minúsculos de la carne asada de ayer
con tu cabello
con tu nariz
con tu sexo
con el sudor que brilla en tu espalda
con el halo de tus gemidos
con la muerte felando
con el dulce triste y cómodo sinsabor de la tierra dando vueltas

con el triste cielo de la roma en diciembre
con el parque españa entre tus piernas

con la esquina en nuestros adentros
con la esquina esquina esquina de nosotros
y la tórdida mare nostrum desbordándose